Contrapunto

Le Monde (XXI)

2012-02-10T15:21:00.000-03:00

¿Y si realmente todo es una ilusión,
una ilusión de que avanzamos?

Como la serpiente que se come a sí misma, como la corona de laureles

Ahora ya no quiero ni deseo ni espero
la abulia me corrompe
el cansancio de nuevo contraataca

No me queda nada
ni mis manos
ni mis dedos
ni mis uñas
para rasgar el cielo
para mantenerme aferrado a este mundo
para no seguir cayendo

Hasta las palabras me suenan extrañas
sus sonidos me asustan
temo
mis ojos me traicionan
o me muestran la realidad tal cual es

¡Sombras! ¡Sombras!
¡Maldiciones!

Despiadados abismos
altas cumbres
de donde poder tirar el cuerpo
de donde poder liberar el alma
de este círculo infinito
de este engaño infringido
por los hijos de mis antepasados
por mis hijos
y por mí mismo.

IV

2012-02-03T15:24:00.000-03:00

Se abren tus dos pupilas como dos precipicios
por los que ruedan almas al sueño y a la nada,
(Mujer, dame a probar tus dulces maleficios;
¡húndeme el luminoso puñal de tu mirada!...).
Surgen tus manos breves, lánguidas y perdidas,
como lirios carnales, de las batistas claras...
(Yo pienso que gustoso te daría mil vidas,
para que con tus manos finas me las quitaras!)

"El árbol del bien y del mal"

Medardo Ángel Silva

III

2012-02-03T14:14:00.002-03:00

Cómo detenerme a pensar, a si quiera bacilar, entre ver tus ojos o escuchar tus palabras. Porque cuando abres aquellos labios me pierdo. Empiezo a caer en el vicio. Mi mente se desboca en un eterno retorno, en círculos sobre círculos que se van perdiendo, superponiendo hasta el cansancio. De hecho te digo, sí, te digo, que dejes aquellas palabras, que dejes tu voz tranquila, pero no, me pides que hable. Entonces de nuevo me pierdo. Tus ojos me encandilan, quedo ciego para el mundo y sólo hablo. El agua brota, al igual que las palabras, cuando en un pozo abierto emana abundancia. Me inflo hasta la saciedad y de pronto exploto. El silencio me toma. Entonces te beso.

Sucede que me canso de ser…

No comprendo nada, desato tormentas sin rechistar, necesito salir…

¡Eh, lejos de mí!

Mientras veo por la ventana desato la conciencia. La inercia lleva mi cuerpo. Alma y cuerpo escindidos por completo. Al final de mis ojos, en lo más profundo, una imagen. Y me canso, me atormento, me desato. Mi cuerpo se agita. Agua, agua, digo. Mi mente toma el control. El pequeño fascista se revela, grita fuerte en mis oídos con voz de mando. Me obliga a pensar en el progreso. Me presenta un futuro esplendoroso. Y le creo. Me convence fácilmente. Es una muy buena trampa. Camino apurado por la calle, necesitando ese impulso. Me siento y a mi lado…

Abre

La puerta

Que soy el diablo

Que vengo con perras

Uno, dos, tres, ene. Soy aquel que… ¿y el tiempo? ¿y el espacio? Soy entre, a través, encima, debajo, desde el centro.

Lo más bello de los números es que son infinitos.

II

2012-02-02T09:50:00.001-03:00

Bajo mis pies la tierra mojada. Sobre mi cabeza el sol sereno que cae suave sobre mi coronilla. El viento hecho brisa que acaricia mi rostro, mueve mi cabello. Y yo, frente al lago, observando el centro del lago, sintiendo el olor a agua, sintiendo el viento, la tierra, el sol. Todo equilibrio, todo paz, todo quietud. La tierra me toma en su seno y me acaricia, sube por mis piernas, toma mi cintura, avanza hasta mi pecho y se detiene. El sol empieza a calentarme y de a poco va secando el barro en torno a mi cuerpo. El viento me sigue besando, constantemente, como besa el viento, incansablemente, besando, besando, besando. Y el agua, el lago, está ahí quieto, ve y no hace nada, ve y no dice nada, ve y deja ser.

Tierra, viento y sol me poseen por completo. Los céfiros, bellas mujeres, me acarician el cuerpo cada vez con más violencia. Van sacando con tino la capa de tierra seca. Voy naciendo a la nueva vida con aquellos besos inagotables del viento. El sol lucha, la tierra no se retira, pero el viento gana. Llega un punto en donde el caos se desata y me veo arrojado por los aires, huyendo con el viento, huyendo de la tierra y del sol. Me sube, me sube, me eleva, me alza. Es un águila que me lleva como presa por los aires. De pronto me suelta o me suelto. Mi cuerpo cae con una tranquilidad inaudita, siente todavía el viento que lo roza, esta vez con una violencia embriagante. La tierra, sonriente, me espera allá abajo: al fin me va a tomar en sus brazos anhelantes, al fin se cobrara de mí y del viento la humillación. El sol, en cambio, impotente, sólo se dedica a ver en la soledad de su altura cómo caigo, cómo me deshago en el suelo y cómo la tierra me funde.

El sol, mi querido sol, con su fuerza, con su voluntad saca mi ánima del cuerpo putrefacto, la saca entera, para depositarme entero en el lago. El lago me recibe en su seno, me llena de él, me sacia de él y de su frescura. Ahora soy de nuevo el lago, como debí haber sido siempre y nunca debí haber mezclado los elementos para hacerme un cuerpo, para ir tras tuyo, mujer, para ir tras tus besos, besos como los del viento.

I

2012-01-30T09:41:00.000-03:00

Mis pisadas retumban en lo cráneos de lo débiles que, dispuestos en hilera, marchan a su final. Me miran, los miro, los increpo con la mirada, con odio, con rabia, con desdén y ellos sólo me miran. Mis pisadas retumban en sus corazones frágiles mientras camino como una fiera enjaulada. ¿Por qué me temen?, les grito, ¡cobardes! ¿Olvidasteis vuestras súplicas anhelantes acaso? Me habéis buscado, pobres seres, y ahora me temen. Regresad por donde vinieron, ¡ahora!

Arrastrando los pies, con los brazos colgando, las miradas cansadas, se empiezan a ir uno a uno. Algunos regresan su vista, de nuevo suplicante. Yo río con maldad. Volverás, volverán, se los digo con los ojos, porque la quietud, la maldita e insana quietud, los tiene hartos, como a mí me tiene harto el eterno movimiento, el eterno impulso, el viaje sin más meta que la muerte, bella muerte pero desdichada.

Cuando va quedando sólo un ser, ella, aquel ser bello con aquella cara bovina que me produce misterio, troco mis ojos en un grito que ella bien entiende, pero gira la vista y se aleja impávida. ¡Oh, quietud! ¡Oh! Devolvedme sus ojos, sus labios, sus manos, devolvedme su sexo esclavizante, devolvedme las caricias que al alma excita, que al cuerpo excita. Dejad que en mis besos se pierda; entrad, Eros, por mis labios hacia ella y dale muerte, para que nazca a la nueva vida.

—Yo, el misterio de la verdad, la vida. Por mis brazos habéis de pasar sufriente, sintiente. Mejor huid, porque no estáis preparada para la liberación, para la libertad, para el dolor que implica llegar al silencio total, al negro absoluto, a la Nada completa. Pensáis que la vorágine es embriagante, sí, tenéis razón, pero despedaza, destruye, maltrata. Sólo así la verdadera vida puede entrar en nuestros cuerpos, sólo vaciando todo aquello que nos hicieron ser para llenarlo de aquello que somos: soledad, misterio y melancolía.

Tiemblan tus manos y tus ojos, me miras estática...

—Dejad tus ropas, tu voz, tu rostro, tus palabras y entrad desnuda al misterio, a la iniciación. Te deseo leve para que tu propio peso te llene. Cerrad los ojos y seguidme...

La más ruda

2012-01-24T22:56:00.001-03:00

Tomasa

Tú

2012-01-18T20:14:00.002-03:00

Eres el impulso que me mueve
de esta quietud insana
en donde me pierdo en la nada

(Y no me encuentro por más que me busque)

Eres el deseo muerto
de meterme en los pliegues
de tu vida
de tu alma

Oh, mujer, qué difícil
qué imposible
es amarte sin amarte
desearte sin tenerte
pensar en ti
sin conocerte

Tu recuerdo se me esfuma
de las manos
de la mente
No estás pero persistes
me atormentas
me persigues

Eres las palabras que desmentiste
eres el abrazo imposible
y los besos
y tus manos
y tu cuerpo maldito
que se me repite

Oh, mujer, déjame en mi precipicio
o sácame para caer en el tuyo
en el precipicio de tus ojos
de tu vida
de tu amor imposible
que me atormenta, que no existe

NN

2012-01-10T01:26:00.001-03:00

Eres una imagen

y en tu imagen una sonrisa

y tu sonrisa una ternura

y esa ternura me asusta

Porque cuando te pienso

no tienes nombre

ni deseo que lo tengas

No quiero limitarte

ni ponerte un nombre que no sea el tuyo

ni darte un nombre que te defina

Porque me gustas como el aire

Pero un día tendrás uno

el tuyo propio o el que yo te ponga

y a mí me gustas como imagen

Y cuando tengas nombre

aquel nombre con el que te recuerde

y que cuando te piense a solas

me alegre

espero que sea ternura

como tu sonrisa

aquella que me asusta

y me hace recordarte

Quien Soy - Juan Luis Martínez

2012-01-05T22:31:00.003-03:00

Espero que la sombra me separe del día

y que fuera del tiempo, bajo un cielo sin techo

la noche me acoja donde mejor sé morir.

Si mi destino está sobre la tierra, entre los hombres,

preciso será aceptar en mí aquello que me definió,

puesto que no quiero ser otro que yo mismo.

Mi nombre, mi rostro, todo aquello que no me pertenece

lo doy como forraje al público insaciable,

mi verdad la comparto con los míos.

No vivo en la superficie, mi morada está más profunda

el malentendido no viene de mí:

nada tengo que ocultar si no sé adónde voy,

sé con quién voy.

Mi parte del trabajo es asumir mi libertad

lo digo a fin que más tarde nadie se asombre:

lucharé hasta que me reconozcan vivo.

Mi patria está sin nombre, sin tachas

hay una verdad en la subversión

que nos devolverá nuestra pureza escarnecida.

Y si debiera equivocarme, eso nada cambiaría

Hacer reventar los sistemas es el único juego aceptable,

el movimiento es la única manera de permanecer vivos.

Mi amor lo doy al hombre o a la mujer

quien me acompañará en este periplo incierto

donde velan la angustia y la soledad.

Y no cerraré los ojos, ni los bajaré.

Vasija de barro

2011-12-28T19:33:00.000-03:00

Mis huesos jóvenes

Se deshacen en polvo.

Es el cansancio del siglo,

Me dicen

Mientras se alejan riendo.

Es la dictadura del no,

De la clase media,

De la democracia antidemocrática,

De la tiranía de la máquina.

El todo por el nada

O por el todo

O por el individuo

O por la mierda de este siglo.

¿Será mi palabra,

Mi boca cansada,

La muerte,

El inicio?

Ver la vida como una ironía y reír.

¿Será este siglo el casado?

¿O la alegría?

¿O mi palabra, mi boca?

¿O aquellos huesos jóvenes que se deshacen?

La vuelta al mundo

2011-11-01T04:29:00.000-03:00

La vuelta al mundo - Canción

No me regalen más libros

Porque no los leo

Lo que he aprendido

Es porque lo veo

Mientras más pasan los años

Me contradigo cuando pienso

El tiempo no me mueve

Yo me muevo con el tiempo

Soy

Las ganas de vivir

Las ganas de cruzar

Las ganas de conocer

Lo que hay después del mar

Yo espero que mi boca nunca se calle

También espero que las turbinas de este avión nunca mefallen

No tengo todo calculado

Ni mi vida resuelta

Solo tengo una sonrisa y espero una de vuelta

Yo confío en el destino y en la marejada

Yo no creo en la iglesia

Pero creo en tu mirada

Tú eres el sol en mi cara

Cuando me levanta

Yo soy la vida que ya tengo

Tú eres la vida que me falta

Así que agarra tu maleta el bulto los motetes

El equipaje tu valija la mochila con todos tus juguetes

Dame la mano y vamos a darle la vuelta al mundo

Darle la vuelta al mundo

Dame la mano y vamos a darle la vuelta al mundo

Darle la vuelta al mundo

La renta el sueldo el trabajo en la oficina

Lo cambie por las estrellas y por huertos de harina

Me escape de la rutina

Para pilotear mí viaje

Porque el cubo en el que vivía

Se convirtió en paisaje

Era un objeto esperando a ser ceniza

Un día decidí hacerle caso a la brisa

A irme

Resbalando

Detrás de tu camisa

No me convenció nadie

Me convenció tu sonrisa

Y me fui tras de ti

Persiguiendo mi instinto

Si quieres cambio verdadero pues

Camina distinto

Voy a escaparme a la constelación más cercana

La suerte es mi oxigeno

Tus ojos son mi ventana

Quiero correr por siete lagos

En un mismo día

Sentir encima de mis muslos

El clima de tus nalgas frías

Llegar al tope de las sierras

Abrazarme con las nubes

Sumergirme bajo el agua

Y ver como las burbujas suben

Dame la mano y vamos a darle la vuelta al mundo

Darle la vuelta al mundo

Dame la mano y vamos a darle la vuelta al mundo

Darle la vuelta al mundo

El laboratorio

2011-09-17T14:37:00.000-03:00

Vivo en unlaboratorio. Sí, como lo escuchan, en un maldito laboratorio. Hace más de 40meses que existe. Es bello, eso ni lo puedo negar. Son hermosos los paisajes,las ratas, todo es hermoso, pero es un maldito laboratorio. La verdad no sécómo se les ocurrió crearlo ni tengo claras las cosas que hicieron paraconstruirlo. Imagino que lo hicieron como todo, con sangre, mentiras, ambición.Sí, les quedó bonito el maldito laboratorio. No nací en este lado dellaboratorio, soy de un poquito más arriba. Lo másgracioso es que consiguieron que lasratitas de las distintas partes del laboratorio se sintieran orgullosas de supequeña parte y, de hecho, han institucionalizado un día (o unos cuantos días)para celebrar por la independencia de cada parte del laboratorio.

Al principioéramos de una sola caja en donde todas las ratas compartíamos bajo una mismacorona. Después, como preámbulo al nuevo laboratorio, comenzaron a dividirnos(o nosotros mismos lo hicimos) y así fue que apareció ese sentimiento patriotapor el cuadrado en el que nacimos. Gracioso: sólo porque una rata tiene la colamás larga y la otra tiene las orejas puntiagudas ya creen que son de dosespecies diferentes. ¡Tontas ratas! Al final todos somos ratas y delaboratorio, más encima.

Un día llegaronunos hombres con ternos finos y batas blancas, empezaron en el centro dellaboratorio, creando ratas demoníacas, malditas, reduciendo su condición derata a mera carne, huesos y maldad. Después, toda esa plaga se propagosilenciosa alrededor de todo el laboratorio; nosotros ni nos dimos cuenta, esque lo hicieron muy bien, demasiado bien. Esos hombres de trajes fino y batasblancas realmente son muy inteligentes, los admiro. Si no fuera una rata puesme gustaría ser uno de ellos; crearía seres más horripilantes, seres enormes ydespiadados, muy parecidos a aquellos hombres y, desde mi laboratorio, crearíaun laboratorio en el mundo de aquellos hombres de trajes finos, de batasblancas, de uniformes verdes y cafés.

No me quedaclaro cómo reestructuraron nuestra sociedad. De pronto uno ya ni podía comer labasura que ha uno gustase, tenía que ser tal basura, a tal hora, en talescondiciones. Nuestro rey rata dejó de serlo, algo en su rostro compungido medecía que ya no era rey, sino una especie de bicho aplastado, tenía un aspectode mosca contra la ventana, seguramente algo hicieron los de bata blanca.Pasaron unos cuantos días, que más bien parecieron años, muchos desaparecieronen todo el laboratorio, ratas de un cuadrado se unieron con otras de otrocuadrado e hicieron desaparecer a ratas de todos lados, seguramente algotuvieron que ver los de café y verde. Algunas de esas ratas desaparecidas, losmenos creo yo, fueron verdaderos revolucionarios, en su utopía soñaban coninvadir el mundo de los hombres de trajes, batas y uniformes, de destruirlos yde destruir este jodido laboratorio. Pero murieron. Después, ellos mismos, consus cuerpos, con sus huesos, fueron el fundamento y las bases para la nuevasociedad. Más de lo mismo, pero más hermoso, más detallado, más trabajado.

Algunas ratashuyeron y huyen todavía. Ellas ahora están lejos, entre basurales espléndidos,viviendo como ratas, verdaderas ratas. De vez en cuando han de pensar ennosotros, en las ratas que dejaron atrás, en las ratas que tuvieron que matarpara poder huir. Yo, en cambio, como buena rata de laboratorio, he de moriraquí de viejo, o, en el mejor de los casos, en la mesa de experimentos, junto aotras ratas, iguales entre nosotras pero distintas en la forma de vivir, depensar, de sentir. Rata es rata, no importa el laboratorio, y cuando morimosmorimos como ratas, verdaderas ratas.

Jueputa

2011-08-26T14:46:00.004-03:00

La competencia me sorprende. Esta moral moderna es increíble para mí. Me cansa y me aburre. Me causa mucha impresión ver como se entregan muchos a ese juego cruel, en donde el pseudomejor es pseudosuperior. Al final, y todos nos damos cuenta, es una apariencia mantenida por todos. Los que están ganando necesitan a los que están perdiendo y viceversa, porque no pueden ser sin el otro. Todos somos parte de esto y, aún teniendo nosotros el poder de cambiarlo, no hacemos nada.

En mi diario quehacer intento no caer en sus aguas, pero es tan pantanoso el mundo, que me lleno de barro y a veces tropiezo. Siento una repulsión a ese forma de vida, si es que se le puede clasificar de vida. Nos falta tanta honestidad. La honestidad de decir al otro lo bueno que es, lo inteligente, lo sabio, lo divertido, etc. La honestidad de decir lo malo que es el otro, lo falso, lo mentiroso, lo frívolo. Muchas veces confunden la sinceridad con esta nueva moral o, peor aún, con un ataque directo. Ha mellado tanto la competencia en nuestra mente que se nos hace imposible ver en el otro algo más humano de lo que la sociedad nos ha enseñado, la sociedad "liberal" nos ha dado al individuo y al mismo tiempo lo ha transformado en un monstruo. Es tan fuerte el yo en cada uno que no podemos abrir los ojos y ver al otro.

¿Pero hasta donde llega el verdadero individuo? ¿Realmente existe? ¿O deberíamos llamarlo ente-maquina? Porque de ser no le queda mucho. Entonces, desde dónde soy yo y hasta dónde llego. Y de nuevo me pierdo. El cielo dentro mío se vuelve a cerrar y se pone gris. Veo de frente y no tengo la fe, ni la cristiana, pero cierro los ojos un tiempo (sea un segundo o un día, no importa, hablo de aquel otro tiempo) y olvido. Es la mejor arma, la mejor herramienta. Para cuando llega el olvido me encuentra a mí, a mi pistola y una bala nueva. Lo saludo, me hace un gesto con la cabeza y se sienta en la silla que le había dispuesto enfrente mío.

- Vamos, no te enojes. Ya llegué -me dice- Deja esa pistola, (y la trata de tomar, yo con un gesto despectivo alejo su mano) ¿de nuevo me vas a hacer la misma escena?

Me queda viendo como esperando a que responda. Me río. La misma escena, me digo para mis adentros. Me llevo la pistola a la sien y disparo. Veo como el olvido se pone borroso hasta el punto de que veo todo negro. Por unos instantes, que pudiesen ser años, veo negro. Estoy en el silencio, en la nada. Entonces, aparece el olvido de nuevo, pero ya no como un ser etéreo, sino que toma forma humana y me toma de la mano y me levanta.

- Lo volviste a hacer. Y ¿para qué? Tú sabes lo que va a pasar de nuevo -y me empuja al agujero y caigo y caigo y caigo. Cuando llego al suelo me despierto. Miro a mi derecha y estoy yo sentado con la ropa llena de sangre. Me saludo. El de la silla se para y me escupe en la cara. Me dice algo que no comprendo y se aleja. En el umbral de la puerta le grito: ¡A ver, compite conmigo! y me río fuerte, hasta que suena un portazo en el pasillo.

Me levanto. Estoy desnudo. Me visto con lo que encuentro, tomo una maleta y pongo algo de ropa dentro. No puedo seguir aquí. Es la enésima vez que hago esto y siempre pasa lo mismo. Tengo, ahora, que irme, alejarme de esta aberración. Espero no volver a caer en la competencia, en el sistema, sino un yo que no soy yo volverá a aparecer, se levantará lleno de sangre, tomará el pasillo y cerrará la puerta de un golpe. Si lo vuelvo a ver de seguro me mata. Pero eso es peor y no lo sabe. Lo hago por él, por mí. Le dejo una nota:

Ojalá me perdones. Ahora queda en ti, como lo hice con otros yo, lo peor de mí. Reza porque no te dé hermanos. Ja ja ja.

Y me alejo renovado, como un buen jueputa. ¿Adónde iré esta vez? Cierro los ojos un momento para sentir la pistola caliente en la funda de mi pecho. No importa donde vaya...

(Palab)Ra(ma)s

2011-07-28T13:13:00.011-04:00

"-Lo que importa es que un guerrero sea

impecable -dijo al fin-. Pero eso es sólo

una manera de decir las cosas,un modo

de andarse por las ramas..."

Relatos de poder. C. C.

Es fácil cerrar los ojos y traer de vuelta algún pasado. Es fácil cerrar los ojos y tomar el hondo vacío, moldearlo, pintarlo, destruir y construir otra realidad. Es fácil. Es fácil tomar el presente y obligar a que aparezcan seres, cosas a nuestra pinta y transformarlo todo. Es fácil. Es fácil abrir los ojos, bien abiertos, y crear un futuro hermoso (u horripilante, según el deseo) para zambullirse de lleno en aquella imagen gris como cemento. Es fácil no estrellarse fuera de aquí. Es fácil vivir cuando no se vive, es fácil. Como también es fácil tomar la realidad y malearla, con ideas inverosímiles, dolorosas, mentiras bien contadas por uno mismo. Esto es fácil y mucho más.

Lo difícil es tomar las cosas como vienen, de frente, impecablemente.

***

Vos sin sentimiento - Los Fabulosos Cadillacs

-Cómo imaginarte a vos-

¡Ay! Cómo imaginármelo,

cómo ima... no, no, no, cómo imaginármelo,

cómo ima... ay, cómo imaginármelo,

como ima... no, no, no, cómo imaginármelo.

¡Sí está!

Cómo imaginarte a vos sin sentimiento,

es como pensar en una flor en el cemento.

Voy por la ciudad y en mi chica pienso (¡no, no!)

y en su suavidad no la imagino en el desierto.

Cómo ima... ay, cómo imaginármelo,

cómo ima... no, no, no, cómo imaginármelo,

como ima... ay, cómo imaginármelo,

cómo ima... no, no, no, cómo imaginármelo.

¡Sí está!

Cómo imaginarte a vos sin sentimiento,

es como pensar en una flor en el cemento.

Voy por la ciudad y en mi chica pienso (¡no, no!),

con su suavidad no la imagino en el desierto.

¡Sí está!

Cómo imaginarte a vos sin sentimiento,

es como pensar en una flor en el cemento.

Voy por la ciudad y en mi chica pienso (¡no, no!),

con su suavidad no la imagino en el desierto,

en el desierto.

El gran desmayo

2011-06-27T16:54:00.002-04:00

La verdad no sé cómo llegué a esta pared. Me percaté hace unos momentos que estoy colgado en una pared blanca que se extiende hasta una ventana que abarca la mitad de la pared vecina a la mía. Al frente, otra pared blanca, donde veo a otro condenado, también colgado, que está todo amarillo por el paso del tiempo y el sol citadino. Puedo percatarme que, antes de ser un cadáver muerto en una pared, fue un árbol, unas plantas, etc. A mi derecha, en mi pared, hay otros colgados: primero un ex-árbol con sus filos quemados y unas letras en negro que dicen algo, más allá otro que fue árbol pero que en su superficie se traza un dibujo colorido. Ambos se sostienen de manera cruenta por una cinta pegajosa. Debo agradecer a Dios que yo no esté igualmente colgado, prefiero sostenerme por mis propios medios gracias a un clavito que sale de mi pared. A mi izquierda, una pared de unos sesenta centímetros es la vitrina de otro colgado, muy parecido al del frente, que tiene en su superficie un rostro en blanco, unas letras y una estrella roja. ¡Ay, Dios! Esa estrella es comunista, ¿dónde viene a parar? Desesperadamente trato de arrancarme, temiendo lo peor, pero el colgado de al frente me detiene con sus palabras.

— Hola, me llamo Harley. No temas, que aquí no somos comunistas. Sólo es un póster.

— ¿Un póster?

— Sí, un póster. ¿Por qué te sorprendes? No eres de por acá, ¿verdad? Déjame adivinar, ¿eres del sur?

— Sí, de un pueblito perdido en la cordillera en la séptima región. Lo último que recuerdo es que estaba pastando tranquilamente cuando un golpe a traición me dejó noqueada.

— Suele suceder. Yo, en cambio, vivía tranquilo en una selva, más allá de la cordillera…

Harley me contó que antes era un hermoso árbol que habitaba en la selva amazónica. Me instruyó sobre las razones por las que estamos ahora aquí, colgados. Me dijo que no debo preocuparme más que de los rayos del sol y de morir viendo las mismas cosas para siempre. Los otros colgados están inconscientes. Harley dice que de a poco van a ir despertando, como me pasó a mí, y que antes tuvo varios amigos, pero que todos se han ido.

La habitación en la que me encuentro es toda de blanco. El techo es blanco también y con una textura rugosa, por lo que puedo ver. A ambos lados de las ventanas se colocan dos cortinas rojas y otras dos blancas, que son como nuestros guardias, nos protegen del sol, del polvo y del ruido. Ambos pares de cortinas me han dicho que han estado siempre, desde los inicios de la creación. Ellas vieron esta habitación vacía y vieron llegar a los diversos colgados durante todo este tiempo. También vieron llegar a los muebles, como la cama que se extiende paralela a mi pared, cuya cabecera está en oposición a la ventana y tiene tras suyo un velador de un café barnizado. La pared que se encuentra a mi derecha me impide ver más allá, pero imagino que ahí se encuentra la puerta (que también debe ser blanca) y los closets. Debajo de mí está una silla que tiene una cuanta ropa encima. Por el suelo se encuentran diversos objetos que me hacen pensar que es la habitación de un joven. Todos los muebles y objetos conscientes me dan una grata bienvenida, me cuenta su historia antes y después del gran desmayo y me animan para que no caiga en las nostalgias de extrañar mi hogar. Ahora eres de aquí, amigo, no puedes ni debes extrañar tiempos idos, nosotros seremos tus amigos, tu familia. Además, con el tiempo te vas a dar cuenta que no es tan terrible ser un condenado.

— ¿Cómo te llamas, hijo? –me pregunta el par de cortinas rojas, que, como buenos dioses arcanos, no tienen nombre alguno por el cual llamarlos.

— Sí, dinos tu nombre. –interfiere la silla –No, mejor presentémonos nosotros primero, porque así lo pide la cortesía. Mi nombre es C., como me decían antes de despertarme en esta habitación.

— Yo me llamó L. –dijo la cama y se quedó callada.

— Mucho gusto, me llamó P. –dijo el póster a mi izquierda.

Uno a uno fueron presentándose muy cordialmente, incluso aquellos pequeños objetos en los que no había puesto atención. Todos daban voces de alegría mientras cada uno se presentaba, como celebrando mi llegada o como tratando de no llorar. Cuando ya todos se presentaron, Harley alzó la voz y dijo:

— ¿Y tú, cómo te llamas? ¿Qué eres? Nos pareces un objeto extraño.

— Yo… este… bueno… Yo… –no sabía qué decir, antes no me interesaba cómo me llamaban, yo sólo pastaba. Pero ahora, ahora ni siquiera sé qué soy. Dios mío, ¿qué hago? –A mí me decían Clara, mi vaquita querida. Pero ahora dudo si realmente me querían. –Todos se echaron a reír –Y con respecto a qué soy no sabría decirles.

Un silencio total invadió la habitación. Todo me miraban, como buscando descubrir qué era. Las cortinas se cerraron, la silla no alzó más su vista, la cama ya ni siquiera me veía. Sólo Harley me miraba con compasión. Yo había visto a alguien como tú en la tienda en la que estuve antes. Te usan en la cabeza, imagino que para proteger del sol, pero aquel que vi hace tiempo tenía otra forma y otro color. Pero tu color negro es hermoso…

Harley siguió hablando pero no lo escuché más. Antes, cuando pastaba en el campo, nunca me había interesado saber qué soy, vivía feliz rumiando incansablemente aquel buen pasto que me daba mi amo. Pero ahora, ahora todo era distinto. Ya no comía, ya no andaba, ya no sabía si era Clara, ya no sabía si era o no una vaca, menos si alguien me quería. Todo se me fue a negro. De pronto una voz ronca me sacó de mis pensamientos. Era el velador. Pensé que no estaba consiente porque no se había presentado, pero ahora estaba hablándome.

— Te llaman sombrero. Te usan tanto cuando llueve como cuando hace sol. Pero no temas, que este joven no te ha de usar, sólo le gustas por tu textura aterciopelada y tu color negro. Bienvenido.

Un sombrero, qué es un sombrero. Yo no soy un sombrero. Tampoco soy ni fui vaca. Por lo que me ha ocurrido creo que tampoco soy Clara. Entonces, ¿qué soy? Que no me llamen ni vaca, ni Clara, ni sombrero, que no me llamen. Antes no era nada, cuando inconsciente estaba, pero ahora soy y no sé qué. Ahora entiendo mi condena, ahora entiendo por qué estoy colgado.

Rechina la puerta, se acerca a mí una mano y me toma. Me descuelga y comienza a acariciarme. Me pone en su cabeza y nos dirigimos a otra habitación. Colgado en una pared está mi reflejo y el reflejo de aquel, que sonríe. Estoy sobre su cabeza, soy negro, ya no parezco vaca, mi reflejo ha cambiado. Pero yo no soy aquello que veo, ni soy lo que recuerdo que fui. Yo soy… un condenado.

Atardecer

2011-06-25T04:17:00.002-04:00

Comunidad Curruhuinca - Argentina

Respuesta a la carta de Europa

2011-06-24T10:29:00.001-04:00

En algún lugar de Grecia y en un tiempo fuera del tiempo.

Me tienes bloqueado, me has hecho algo que me impide escribir. ¿O será que no he leído nada estimulante que me ayude un poco a soltar el brazo? ¿Habré perdido la razón, por ti tal vez? Te busco demasiado, me tienes atrapado. Pienso en dejar de buscarte un tiempo, pero ¿cuánto será bueno? Lo pienso y no lo creo, es que me tienes atrapado, muy atrapado. El otro día, mientras caminaba, iba con la cabeza extraviada, pensaba en aquella cintura exquisita que me vuelve loco, en aquel olor tan rico, en esa piel tan suave, y sonreía. Sonreía por aquellas palabras que fueron escritas en un impulso arrebatador y que ahora son como marcas en la piel que me corroen, no se sueltan de mi piel y me atormentan. Sonreía en plena calle y la gente me miraba, también les sonreía y ellos se alejaban asustados.

Tuve la paz, la tranquilidad, el sosiego de la libertad. Pero huí como un cobarde. Preferí encerrarme en un estrecho cuarto para pensar en el futuro, en mis manos, en la entrega, en ti. ¿Volveré a tentarte? ¿Habrá otro momento en el cual pueda besar tu cuello, tu mejilla, tu boca? ¿Acaso estás ahora pensando en mí? No te creo, huye también. Vuelve a las aguas de aquel lago conocido, a la misma playa recorrida, camina tras tus pasos en la arena. Tropieza con el mismo tronco, pisa las mismas piedras y cuando estés en el agua, salta, chispea, haz lo que siempre has hecho para ser feliz: jugar. Después, vuelve tu cabeza y pon tus ojos en los míos, siente la sangre mía por dentro fluyendo como lava, siente la pérdida de la nueva vida, la vida eterna. Ahora siente tus venas, como si por ellas pasase mi lava, pero te desentiendes y te haces la loca. Me alejo indignado, sin regresar a verte, molesto por tus niñerías. Imagino que corres tras mío y giro la cabeza…

Veo a mi alrededor y todo lo siento leve, como si no estuvieran las cosas. Tiempo y espacio esfumado dentro de aquel instante y me miro. Me desdoblo de golpe, salgo abruptamente de mi cuerpo y me pongo frente a frente. Me miro a los ojos. Me increpo. Me advierto del caos que estoy formando, como una supernova que se abre paso por el universo. Sonríes, pero apenas mueves un poco el lado derecho del labio. Y me miras, creo que eso es lo que me tiene así. Son tus ojos, sí, estoy seguro. ¡Ah! Y el labio, que lo mueves muy lindo. Me ves y me quemas por dentro. Haces que mi sangre hierva, que sea un poseso, como si yo fuese un fanático de algún culto dionisíaco. ¿Acaso las musas son hijas tuyas? No, son apenas tus sirvientas, tus viles putas. No me las envíes más, enciérralas en tu casa, que no me visiten. Estoy cansado y quiero dormir. Quiero salir de acá y soñar que no soy, que no estoy, que volví a la paz, a la tranquilidad, al sosiego, a la libertad de la soledad.

También por eso te escribo, por lo que tú mismo también me escribiste, porque soy un cobarde, alguien que huye. Pero no puedo negar que gasté mis energías completas, que luché hasta el cansancio, que lo di, que entregué todo, que en tu corazón no hay un lugar sin afecto, que te di mi sangre, que te di mis venas, que te di la lava que me quema y me hunde, en lo cotidiano, en este mundo, en lo real.

Espero volver a verte.

Tuyo,

Homero.

No me pidas más

2011-06-19T17:58:00.001-04:00

No me pidas más,
soy.
De entre tantos,
siento
y a tus pies deposito,
¡oh!, Afrodita,
éstas
mis palabras malditas.

Ofrendo a ti mi boca
para que le des vida,
cansada está
de la mentira.
¡Oh!, Afrodita,
un beso tuyo
sería ambrosía.

Da vida a mis palabras,
aunque sea mi corazón
la ofrenda maldita
que me lleve lejos,
donde tú habitas.

No permitas que mis ojos
no te vean
por mucho más tiempo.
¡Oh!, Afrodita.
Sino infunde muerte
a este
que por ti ansía.

Tres palabras - Julio Jaramillo

2011-06-18T13:36:00.004-04:00

Oye la confesión
de mis secretos.
Nace del corazón,
que está desierto.
Con tres palabras
te diré
todas mis cosas,
cosas del corazón
que son preciosas.
Dame tus manos,
ven,
toma las mías,
que te voy a confiar
las ansias mías.
Son tres palabras
solamente mis angustias.
Y esas palabras son
¡cómo me gustas!

Son tres palabras
solamente mis angustias.
Y esas palabras son
¡cómo me gustas!

Rayuela (Fragmento) - Julio Cortázar

2011-06-16T18:02:00.000-04:00

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."

No te salves

2011-06-11T14:53:00.002-04:00

Y qué si vengo. Y qué si llego. Y qué si vengo y rompo tu equilibrio. Y qué. Estás ahí, me deseas, me quieres, me temes. Y qué. En mi el valor, en ti qué. Estás, estoy. Desesperas por mí. Y qué. ¿Acaso te atreves? A ver, deseo verlo. Me arrancas la piel y ¿huyes? Y qué. Me siento mejor, es el sueño en la piel, el olor, tu deseo en mi carne, tu pasión en mi sangre. Y qué. ¿Y si te olvido? ¿Llorarás? ¿Temes?

-¿Y qué?- te digo- Estoy aquí, no pienses. Tómame, estrújame en tus brazos. Témeme. Porque he de venir a destruir todo aquello que el tiempo ha creado.

-No, huye.- respondes- En mi alma está la condena que te ata, te atrapa. Vuelve a donde el mundo no es nada. Vuelve y olvídame. Vuelve al sueño en donde no existo y vives. Déjame aquí, en la penumbra, donde puedo dejar de sentir, donde puedo sobrevivir.

-Quiero ver tu caída (en mis brazos). Quiero ver tu frente en la mía, tus labios en los míos. Quiero ver cuánto duras en el cadalso. Bésame, a ver, y dime si no te ha gustado.

-No, no...

La beso. Ella llora. Después, cuando la emoción ha madurado, sonríe. ¡Sonríes! ¡Lo he logrado, dios! En mis brazos tu torso, en mis labios tu piel. Tus curvas me enloquecen. Acaricio tu talle, te deseo, sube en mí la sangre. Te beso. Te miro embelesado y te quiero.Susurras, me dices te odio. No puedo evitar quererte. Te diría tanto que tus oídos huirían asustados. Me siento renovado, he esperado tanto. Sonrío y me preguntas qué pienso. Sé que es momentáneo, que mañana volveré a perderte. Que tal vez esto es sólo otro sueño. Sonrío. Tú duermes, también sonríes.

Duermo. Te despiertas y te beso. Me dices que me marche, lucho. Pero me vences y pierdes. Volveré, me digo y me miento. Serás tú quien decida, yo sólo estaré. ¿Seré un verbo que espera, seré un personaje listo a enredar la vida, a crear un mundo? ¿Qué soy? Yo ya sé, ¿sabes tú? No soy más que los sentidos abiertos sin contención, no soy más. Apenas y mis rodillas me sostienen. Cuando te veo tiemblo, tiembla mi alma. Deseo la muerte o la vida. Pero no este estado de suspenso, en donde siento que te pierdo. No me mantengas atado, ¡cuélgame! Déjame volver a poseerme y no me enredes. O tú o yo.

-No permitas que la razón- te digo- venza al sentimiento. No seas cobarde. No busques lo fácil. No te salves.- Entonces te beso, me paro y me voy.

Viento

2011-06-10T21:12:00.002-04:00

Un viento tocó mi frente

Afiebró mi cuerpo

Me invadió

Aquel viento rozó mi piel

Sus suaves líneas recorrieron mi cuerpo

Encendió la llama

Su llama

Sentía el oleaje agitarse

Los miles de mares presentes y pasados

Se elevaron

Me azotaron por el viento

También me elevó

Entre las piedras yazgo

Perdido entre miles de sensaciones

Y en mis oídos el susurro del viento

En mi piel el viento

Entró por mi boca

Como un beso

Mi cuerpo se deprendió de mi alma

En éxtasis me abandonó

Me llenó el pecho

Salió abrupto por mis poros

Mientras caía

El viento me tomaba en sus ires y venires

Trataba de acariciarlo pero

Se alejaba riendo

Veía las piedras

El viento lo sentía

Sólo buscaba caer y hacerme añicos

A pocos centímetros se alejó

Caí

Y el viento desapareció

Entre las piedras yazgo

Perdido entre miles de sensaciones

Y en mis oídos el susurro del viento

En mi piel el viento me condenó

Me condené

Estado de coma

2011-06-09T00:13:00.006-04:00

Una cadena montañosa se alza en el horizonte. La nieve cae por la quebradas haciendo que los rayos del sol se reflejen sobre el valle a los pies de la cordillera. Un río débil se abre paso por entre los árboles y su cauce da vida y renueva a toda la hoya. En el volcán más alto anidan diversas aves que sobrevuelan el bosque tras su alimento. Diversos animalitos de todas las especias son dueños absolutos del verde paisaje. Las fieras son escasas y tienen bien limitados sus dominios, tranquilas acechan a sus presas y corren de un lado a otro. El hombre no ha tocado nada de este paraíso. Todavía se ven las lianas vírgenes en los árboles. Es un verde constante el de este valle, ni una especie extranjera lo ha destruido. Debajo de este suelo hermoso hay muchas riquezas, el mismo suelo es santo para la plantación. No se huele a fuego, ni a carne, ni a muerte.

No sé cómo caí ahí. Llevaba tres años recorriéndolo y no encontré lugar habitado. Me he acostumbrado a él y él a mí. Al principio, cuando mis pies todavía no se llenaban de callos, no comprendía la razón de estar aquí ni cómo llegué. Ahora no me importa. Pasé tres días lleno de miedo en una cueva, arropado con unos helechos secos. Se me hace que esa cueva sirvió de hogar a algún otro perdido. Después me entró el hambre, santo remedio, siempre se ha dicho que es el estómago y no el corazón el órgano de las revoluciones. Conmigo no fue la excepción. Salí de la cueva a recorrer el valle, buscaba comida. De pronto un cervatillo se me apareció. Me vio. Veía que en sus ojos el miedo al hombre no existía y dudé. Por mi mente pasó la idea de comerme al animalillo, pero al ver que no me temía me asusté. ¿Y si no es este mi mundo- me dije- y todos estos animales son aquellos dioses arcanos que sólo los locos pueden ver? Corrí despavorido y el animal corrió tras de mí. A unos cuantos metros me pasó y me cortó la carrera.

-¿De qué huyes, humano, acaso no era esto lo que buscabas?- dijo. Creo que toda mi desnudez se sorprendió. Basta con haber llegado a este lugar sin saber cómo, sin ropa, sin memoria alguna, pero ¿qué te hable un cervatillo? Esto era mucho.

-¿Estoy loco?- le pregunté. Él se echó a reír. ¿Ríen? Esto no daba para más. Traté de huir.

-¿Adónde vas? ¿Quieres caer en manos de un jaguar? Vuelve y déjame contarte algo. Hace tiempo que este valle ha dejado de existir en tu mundo. Ha estado oculto de tu raza durante eones. Nuestra sociedad es perfecta, por no decir natural, que tal vez no lo comprendas. ¡Ustedes y sus palabras! Disculpa que no desee seguir hablando.

Desde aquel momento una voz, si voz se le puede denominar, empezó a sonar en mi mente. Era el cervatillo que me hablaba, si es que se puede decir hablar, directamente. Me dijo todo lo que tenía que saber y mucho más, cosas innarrables por su complejidad y grandiosidad. Tal vez los lenguajes viejos, con sus sonidos divinos, pudiesen haber transformado toda esa sabiduría en un bello mantra, pero tan sólo soy un postmoderno. Al final se alejó.

-Sé feliz, Marco, que tu estadía en Chang Shambhala va a ser corta.

Se fue en dirección a las montañas, yo tomé el sentido contrario por intuición. Tomaba los frutos de los árboles, todos cargados y uno más dulce que el otro. Bebía agua de las hojas de los helechos gigantes que se me presentaban en el camino. Cuando hube saciado mi hambre y sed me decidí a subirme a un árbol. Al igual que con el animal llegué a sentir una voz en mi mente. Me decía que abra mis sentidos, que absorba el sol con la piel y que deseche por sus raíces todo lo que soy y lo que fui. Salí renovado. Seguí mi camino, esta vez más feliz y más despacio, más ligero, más completo. Jugué con un tigrillo, corrí con un jaguar, volé junto a un gallinazo. Comí con monos, luché en sus guerras, habité entre dantas. Viví entre mil y un animales, como ellos, junto a ellos, entre ellos. Los árboles me saludaban, el sol me daba su energía, la tierra me renovaba. Eramos uno solo y yo era solo completo. Conocí los tres estados, alcancé a los siete maestros, viajé entre los tres mundos. Fui uno y fui todo. Morí y fui eterno. Viví y fui inmortal. Manejé el tiempo. Creé vida. Di espacio a la creación y la creación me dio espacio.

-Marco, entiéndelo, estuviste en coma durante un mes. Tienes suerte de estar vivo. Casi consigues tu propósito con aquel tiro que te pegaste.

-No, no, no. Te digo que no debo estar aquí. Yo no estoy aquí. Estoy allá, con el ciervo. Él todavía me espera en las montañas. Todavía no he llegado al mar. No, no, no. No puedo estar aquí. Me faltaba tan poco. El mar, el mar...

***

Marco cayó en coma nuevamente. Su familia, viendo su condición mental, prefirió desconectarlo. Antes de su deceso pude verlo. Sonreía. Dudamos, por esto, de si era lo mejor para él morir. Se le veía tan feliz. Nos juntamos todos los amigos y la familia a verlo partir. Su pulso empezó a bajar lentamente, su cuerpo se fue apaciguando de a poco, su respiración se ponía cada vez más lenta. En el último aliento abrió los ojos y me miró. No sé si el resto lo notó, a nadie se lo he contado. Me miró fijamente y...

El viento agitaba mi cabello. El sol me daba de lleno en la frente y la nieve me iluminaba el rostro. Marco estaba enfrente mío y me hablaba, no distinguía lo que me decía. A su lado vi a un ciervo blanco. Ambos me invitaban a ver el extenso valle. Me desprendí de mi ropa y bajé corriendo. Mi cuerpo conocía muy bien este lugar. Bajé en unos instantes, me parece haber volado. Llegué a un árbol y tomé una fruta. La masqué...

En ese momento abrí los ojos y me vi rodeado de mis amigos y de la familia de Marco. Me dijeron que me había desmayado. Me veían pálido, como si hubiese visto un muerto. Me tomaron los signos vitales y me dejaron ir. Desde aquel día no puedo dormir. Tengo la pistola de Marco, su diario y su ropa. Estoy a minutos de volver al valle. El destino me tiene en sus manos. Un tiro y la encrucijada entre morir o quedar en coma. Chang Shambhala...

Aparición

2011-06-06T20:53:00.002-04:00

Uno tras otro
avanzan.
Todos van derecho,
cabeza con cabeza,
y caminan.

Los veo de a tres,
los pierdo.
Pienso:
¿será la vida?
- me pregunto
y vuelvo.

He visto la muerte
- me digo
y los sigo con la vista,
los pierdo.

Me calmo y vuelvo
(a vivir)
tal vez
me pierdo,
recuerdo.

Volver,
regresar
y estás

tal vez

recuerdo.

¿Qué es la alegría?

2011-06-05T20:06:00.004-04:00

¿Qué es la alegría?
- se pregunta un poeta-
¿Para qué le sirve al vate
si las musas besan
cuando en el pecho
el dolor anida?

Mi alma me pide tonos dulces
felices, excitantes.
Tal vez una égloga
- se dice el poeta-
pueda satisfacer mi tristeza,
porque las musas llegan.

No me pidas a Salicio
ni a Nemoroso, no.
En mi alma hay una fiesta
y las musas no están invitadas.
Thánatos está a mi derecha,
a mi izquierda Eco, bella.

Yo poeta ya no soy.
Vamos, Thánatos, tócame,
que es delicioso el lecho de tierra
cuando en el corazón
ya no cabe la pena.
Tengo a Eco para que repita
insesante
mi risa y la llevé lejos,
hasta tus sueños, hasta el infierno.

¡Levántate, poeta!
Siente el sol en tus mejillas,
la sangre en tu cuerpo,
el olor a tierra mojada.
Desprecia a Esperanza,
que, como dijo el gran vate,
sólo cabe en aquellas mentes estrechas
que ávidas de tesoros escarban la tierra
y al encontrar gusanos
se contentan.

Tienes el azul cielo,
la noche y sus estrellas,
el mundo y sus dolores,
el éter y sus ficciones.
Levántate, poeta,
y dime riendo
lo que te contenta.

Álamo o pino, da igual

2011-05-28T00:06:00.000-04:00

Fuente: http://elarteenlinea.blogspot.com

Debería tomarla de los hombros y verla fijamente a los ojos. Tan solo con la mirada dejar bien en claro la fascinación que produce en él. Besarla. Abrazarla y decirle bajito en el oído <<sei cosí bella, bella!>>. Besarla de nuevo. Sonreír. Mirarla fijamente y sonreírle. Bastaría esto para mostrarle el camino a la cordura o para enseñarle un sendero más derecho a la locura.

El cielo se cerró de golpe. Nubes grises invadieron el cielo y no dejaron, desde aquel momento, salir el sol. Los árboles quietos, el viento temía aparecer por aquel lugar. La gente y su murmullo embriagaba el ambiente, eran como hormigas en plena orgía. Las miles de voces se mezclaban de manera caprichosa, pero él no escuchaba. Pensaba en qué hacer con ella para sacarla de ese barquito de papel que se había construido y que ahora echaba a la mar y se hundía. Alguien le hablaba a su derecha, pero tampoco oía. Yo lo veía de lejos y me reía de todo, de su cara, de su postura, de su insistente silencio.

Apenas había llegado y él ya no tenía más ojos que para ella. Veía sus labios y no podía impedir preguntarse qué tan rico debe besar. Mientras le hablaba movía los labios, ella ni se percataba o, peor, se hacía la desentendida. De pronto, unos pajaritos empezaron a trinar cerca y de nuevo pude volver a tomar el control de mi mente, pero por poco tiempo. No bien llegada la madre con el alimento, los polluelos dejaron de piar y yo volví a perderme en la mente de aquél. Está por lo demás decir que era un tipo corriente y ordinario. Por algo no había arrojadose al destino. Era un simplón que apenas podía hablarle y que no le daba para más.

Eso sí, aquel día sentí en él algo distinto, alguna cosa que lo tenía impaciente, como de la noche anterior. Se miraba las manos y movía la cabeza de un lado a otro, pero mentalmente. En ese momento sentí en él un desierto, de noche, sin fuego, caminando, subiendo y bajando dunas, mirando el cielo hermosamente estrellado que se mostraba como burlándose del pobre caminante que bajo aquel exquisito cielo moría. Se levanto de un tirón, como si algo lo halase. Camino apresurado y mientras se alejaba de a poco volvía a tener el control de mi mente. Ya estando lejos él, sus sentidos y emociones no llegaba a mi cerebro. Pero aquella tarde no fue así. Se alejo y quedé tranquilo, pero...

Escalón tras escalón. Un pie, otro. Una puerta. Una mano que sale. La noche. La luna. El suelo. Un muro bajo. Un pie. Toda la universidad enfrente. Unos árboles, que con la noche más lúgubres se veían. Dos pies sobre el muro bajo. El cielo. Una estrella. El suelo a lo lejos. Un poste y su luz. Un respaldo de una banca. La banca. Las patas de la banca. Obscuridad.

Aquel día podía haber muerto. Pero no, me salve. Lo que todavía no entiendo es por qué ella me miró en ese preciso momento. Sus ojos se posaron en mí, tranquilos. Gire la cabeza asustado por lo que mis ojos veían y antes de caer en la obscuridad total la alcancé a ver mirándome. Era como una mirada suplicante. Todavía no entiendo cómo me vio, ella no podía haberme visto. La mire y sentí su pena. Eso me basto para salvarme. Al poco rato de estar en la nada volví a ver, pero por los ojos de ella. Alguien lloraba. Unas compañeras gritaban que Clemente yacía destrozado enfrente de Biología. Otros estaban muy ebrios para entender. Ella estaba alelada. Se preguntaba si ella habría tenido algo que ver con aquella drástica decisión.

Pero- se decía- yo sólo quiero que alguien se acerque a mi oído y me diga bajito <<¡eres tan bella, bellísima!>>.

Entendí que era problema de comunicación, sólo eso. ¡Ah! Y que no tengo un cuerpo humano. ¡Me faltaba tan poco para apoderarme de aquel tonto! Bueno, ella no está mal.

Get up and dance - T. D.

2011-05-23T16:15:00.001-04:00

Oh, gente, levántense y dancen.
Los nuevos días vienen, es el fin de una posibilidad.
No tienes que preocuparte, no tienes que esconderte.
Todos estamos del mismo lado.
Oh, gente, levántense y dancen.

El futuro es nuestro sólo si tomas la posibilidad.
No tienes que preocuparte, pero no hay tiempo que perder.
El año dos mil es el tiempo de odiar.
Oh, gente, levántense y dancen.

Como caminar a través de un haz de luz,
este es el sueño del viejo palacio de cristal.
Oh, gente, levántense y dancen.
Los nuevos días vienen, es el fin de una posibilidad.
El futuro es nuestro sólo si tomas la posibilidad.
No tienes que preocuparte, pero no hay tiempo que perder.
Así que vamos, gente, levántense y dancen.

Yeah, levántense y dancen.
Vamos, levántense y dancen.
Días dorados.
Levántense y dancen.
Tendremos noches espectaculares.
Levántense y dancen.
Tenemos una luz brillante encantadora.

Vamos, levántense y dancen.
Días dorados.
Levántense y dancen.
Tendremos noches espectaculares.
Así que vamos, gente, levántense y dancen.
Vamos, levántense y dancen.
Vamos a danzar.
Levántense y dancen.

Traducido por mí. Perdonen los errores de traición.

No aguanto más – Tamales de chipil

2011-05-15T20:11:00.002-04:00

No te pido que me aguantes.

Yo marcharé adelante, como si tuviera el viento,

sin pensar en lo que pierdo.

Así es…

Así es la vida.

La vida está muy dura, como una herradura.

Me pides si yo aguanto, pero marcharé adelante mirando madrugadas,

escuchando el viento, comiendo tamarindo,

enfrente del mar.

Sin pensar que tú…

No, no eres tú,

no sabes nada tú y yo no aguanto más, vida. ¡Tú!

El tonto eres tú, ahuevo, siempre tú y yo no aguanto más.

Mira, sabes qué…

Yo no, no voy llorarte, mi madre, te lo juro.

Ya no puedo aguantar.

Ya quiero mezcal.

Chupando (¡La noche!) enfrente del mar.

(¡Sigaro!)

¡Tú!

No, no eres tú,

no sabes nada tú y yo no aguanto más, vida. ¡Tú!

El tonto eres tú, ahuevo, siempre tú y yo no aguanto más.

Mira, sabes qué…

Yo no, no voy llorarte, mi madre, te lo juro.

Ya no puedo aguantar.

Ya quiero mezcal.

Chupando (¡La noche!) enfrente del mar.

Gran Daquilema

2011-05-08T11:32:00.000-04:00

En tus venas la sangre

revolución cadenas destrucción

y tu pueblo oh Daquilema

gran Daquilema

por ti soñó luchó

Pero manos llenas

de crimen y de odio

de ambición liberal

cerró tus ojos cortó tus manos

violó a tu pueblo rompió la razón

En cuánto tiempo

oh gran Daquilema

te volveré a ver a tenerte en frente

a abrazarte darte una mano

morir por ti y por aquellos desamparados

Daquilema te escucho

como te escucharon

te busco

como te buscaron

te espero te seguimos esperando

Estamos en el tiempo y sobre él

en d(ó)nde dejaron nuestros padres

el espíritu escondido del aire

que ahora necesitamos

Daquilema oh gran Daquilema

Todavía está la tierra la misma tierra

los mismos hombros los mismos pies

el mismo Sol y Viracocha mismo

la misma piel curtida por Pacha

sólo faltas tú Daquilema grande

El sol es la única semilla - Gonzalo Rojas

2011-05-05T22:44:00.000-03:00

Vivo en la realidad.

Duermo en la realidad.

Muero en la realidad.

Yo soy la realidad.

Tú eres la realidad.

Pero el sol

es la única semilla.

¿Qué eres tú?¿Qué soy yo

sino un cuerpo prestado

que hace sombra?

La sombra es lo que el cuerpo

deja de su memoria.

Yo tuve padre y madre.

Pero ya no recuerdo

sus cuerpos ni sus almas.

Mi rostro no es su rostro

sino, acaso, la sombra,

la mezcla de esos rostros.

Tú haces el bien o el mal.

Tú eres la causa de un hecho,

pero: ¿eres tú tu causa?

Te dan lo que te piden.

Piden lo que te dan.

Total: entras y sales.

Dejas tu pobre sombra

como un nombre cualquiera

escrito en la muralla.

Peleas. Duermes. Comes.

Engendras. Envejeces.

Pasas al otro día.

Los demás también mueren

como tú, gota a gota,

hasta que el mar se llena.

¿Has pensado en el aire

que ese mar desaloja?

Tú y yo somos dos tablas

que alguien cortó en el bosque

a un árbol milenario

Pero ¿quién plantó ese árbol?

para que de él saliéramos

y en él nos encerráramos?

A ti no te conozco,

pero tú estás en mí

porque me vas buscando.

Tú te buscas en mí.

Yo escribo para ti.

Es mi trabajo.

Vivo en la realidad.

Duermo en la realidad.

Muero en la realidad.

Yo soy la realidad.

Tú eres la realidad.

Pero el sol

es la única semilla.

Entremés

2011-04-28T19:47:00.000-03:00

Único acto

Debe haber publicidad por todo el escenario, principalmente de un ideal de belleza. Debe mostrarse una calle y unos edificios dispuestos muy ordenadamente. Una banca de parque en medio de la acera. Debe haber transeúntes con el rostro tapado, no se pueden ver sus rostros.

Sofía (aparte) Será aquí donde se toma el tren. ¡Ay, Dios mío! (a Pedro) Señor, disculpe, ¿se toma aquí el tren?

Pedro (asombrado por ella) Señorita, la verdad no sé. Yo espero el trasatlántico, me dijeron que en esta banca se lo espera. Tal vez sirve para esperar el tren. Pero, ¿cuál es su nombre? Me parece que la conozco de hace tiempo.

Sofía (sonrojándose) Señor, me avergüenza. Soy una mujer comprometida. Me llamo Sofía, tengo 23 años y me gusta tomar el tren.

Pedro (sonriendo) ¡Pero qué bello nombre! No me diga más señor, dígame Pedro, como me lo dicen los de abordo. Soy estudiante, tengo 25 y me gusta sentarme en esta banca.

Sofía Ahora que me dice su nombre se me hace que lo conozco. A mí también me gusta sentarme en esta banca. Lo invito a sentarse, Pedro. Hace tiempo que estoy sola y un poco de compañía me sentará bien mientras llega mi taxi.

Pedro Gracias (ambos se sientan) ¿Hacia dónde se dirige, señorita? Veo que lleva poco equipaje, apenas una maleta. ¿Vuelve a su casa? ¿Acaso huye?

Sofía Sí, vengo escapando de mi marido. Lo acabo de dejar ebrio en casa. Con él he tenido una vida tormentosa y ya no aguanto más. Anoche, mientras él bebía, decidí dejarlo. Lo más difícil, Pedro, es que no tengo a dónde ir. Me han dicho que el tren que pasa por acá, y que espero, es un buen lugar para que viva una mujer decente como yo.

Pedro Mi buena señora, le ofrezco mi hogar. Soy pobre, apenas y me alcanza con el trabajo de contador que tengo. Mi salud no es muy buena, pero he de poder cuidarla hasta que su hijo nazca. Mi mujer ha huido con mi primo y me ha dejado tirado a mi suerte y a mi pena. (Se acerca más a Sofía) La quiero, Sofía, la quiero y nunca he querido tanto a nadie.

Sofía (con una sonrisa) ¡Oh! Mi corazón, hace tanto tiempo que he esperado escuchar eso de tu boca. (Lo besa) Eres el primero y has de ser el único a quien amo. Desde que te vi hace 5 años cerca de esta banca supe que era a ti a quien esperaba. ¿Por qué nos hemos demorado tanto para estar juntos? Soy feliz…

Pedro (interrumpiendo) ¡Sofía! ¡Qué estás haciendo! ¿Estás esperando el tren? ¿Piensas huir de mí? ¿Dónde dejaste a nuestro hijo, apenas tiene tres años? Vuelve en este preciso instante a la casa.

Sofía (enojada) ¡Tú, aquí, qué estás haciendo! Ya te he dicho que no puedes conversar con ninguna mujer que no sea yo. Vuelve a la casa hasta que vuelva del trabajo. No entiendo por qué me seguiste hasta acá. Mira, allí viene mi taxi.

Pedro (con extrañeza) Señorita, disculpe, pero no la conozco. Me presento, mi nombre es Pedro y he vivido en esta banca desde los tres años.

Sofía (con extrañeza) Señor, disculpe, no lo conozco y no deseo conversar con usted. Sólo espero el tren, tengo urgencia de ir a visitar a mi madre.

Pedro (levantándose) Disculpe, mi intención no fue molestarla. Es usted hermosa. Estoy aquí esperando a alguien, no sé quién es, imaginé que era usted. Adiós. (Se aleja)

Sofía (mirando a Pedro que se aleja) Me parece conocer a aquel hombre. Qué pena que no se haya sentado en esta banca, es tan bello. Mejor, sino me hubiera enamorado.

Suena un pito de buque y gaviotas, en ese instante desaparece Pedro. Al poco instante suena el tren y se llena el escenario de humo, Sofía desaparece en ese instante. Cuando se esparce el humo debe haber un transeúnte en medio del escenario viendo la banca. El telón se cierra.

Fin.

-

2011-04-20T23:50:00.000-03:00

piel cadena
que manos atadas
labios luchan
lengua encerrada

¡sonríes!

tu cuerpo astral
quema mi llama
me llama y me pierdo
ardo y perezco
nazco muero

¿sonríes?

veo labio
palabras
lenguaje
nada

¡¿sonríes?!

Súplica

2011-04-07T19:54:00.000-03:00

La intuición, por sobre todo, es lo que nos permite vivir experiencias cercanas a Lo Absoluto. Aquel sentir muchas veces se nos escapa de la lógica y de la razón, pero si es fuerte en uno puede llegar a sorprendernos. Por esto creo en ella, porque me ha ocurrido. Muchas veces creemos todo perdido, pero de pronto llega el suceso que nos cambia la realidad y nos transforma. Es como Apolo que nos flecha tan profundamente que nos devela la realidad tal cual es y nos permitir actuar como debiese ser.

Muchas veces se piensa que la vida está en contra de uno, como si fuese una fuerza externa que nos limita. Pero no es así, sino que la vida es tal junto con el destino que sólo tenemos que decidir correctamente para poder alcanzar lo que buscamos. Siempre nos damos por vencido, pero siempre este sentimiento es lo que nos impide vivir lo que queremos. Si nos dejáramos llevar por la intuición sería todo diferente. Podríamos alcanzar lo que los presocráticos alcanzaron. Podríamos ver la Naturaleza como a nuestra madre y a la ciencia como el medio por el cual comprenderla. Pero la razón nos ha vuelto seres arrogantes y creemos que Ella nos debe obedecer, por eso nuestras relaciones "humanas" se han degenerado tanto, porque hemos creado estructuras de acción en las cuales el ser humano promedio debe actuar.

Ya llega el momento en que nuestra esencia se descubrirá y mostrará la manera de ser. En donde toda la falsedad y apariencia se deje de lado y nos veamos unos a otros tal cual somos, sin mentiras ni ideales, sin máscaras ni prejuicios. El dios volverá a ser el hombre y su real condición. La vida volverá a la naturaleza y el hombre se regirá por ella. O eso espero, que todos vuelvan su vista a lo tangible, o lo más tangible, y que sientan la Tierra latir. ¿Cómo he de hacerte entender, lector, que todo se pierde en el mar y la humanidad no es más que un juego de niños inocentes e ignorantes?

Vuelve tu sentir a la Natura, vuelve tu ser a la esencia. Percátate que lo real está más cerca de lo que tu razón lo piensa. Vuelve a tu sentir, siente el amor en tu piel, siente el odio en tu corazón, siente la perfectibilidad en tu cerebro, pero no olvides a Pachamama, no olvides a tu madre y a tu fin.

Después de Nietzsche - Giorgio Colli (fragmentos)

2011-04-02T12:11:00.000-03:00

Cómo convertirse en filósofo

Elegir detenidamente a los propios maestros (el olfato debe ser innato) -con tal de que sean pocos. Comprimirlos, exprimirlos, destriparlos, atormenarlos (sic), desmenuzarlos y mezclarlos, sin sufrir la lisonja de la polimatía. Minero fiel a su caverna: es la faz oscura del filósofo. Schopenhauer conoció esta receta. Nietzsche no, pero supo excavar en Schopenhauer.

____________________________________________________________________

La literatura sustituye a la vida

Nietzsche siguió los pasos de Schopenhauer incluso respecto a lo que constituye la máxima aspiración para un filósofo, la vida cotidiana. Para Schopenhauer escribir fue el objetivo, lo que más se aproxima a una alegría positiva, de la vida de un solitario (y nunca le faltó la ilusión sobre la eficacia de la literatura). Nietzsche tenía una fantasía más viva, apreciaba una acción que fuera más allá del papel y del tintero, pero pocas veces percibió la pobreza del actuar literario. A través de su elección, prematura y perentoria, excluyó cualquier otra expresión, aprisionó su persona en un círculo mágico. El psicólogo adivinador de los fines y de las motivaciones del actuar vio nebulosamente las cosas más próximas a él, cayó en engaño de sus propias posibilidades de acción. Su ambición, su arrogancia, consistió en una excesiva humildad y una infravaloración de sí mismo.

Alma rota

2011-03-27T13:56:00.005-03:00

Hasta cuándo dejarás el alma rota. En dónde encontrarás a quien de tus labios un goce robe. Cuáles serán las caricias que yo he dejado pasar, caricias que me pesan en la piel, que urgen por salir de las manos, de los dedos, de mi cuerpo y que en abundancia se pierden en otro cuerpo, no el tuyo ni el mío ni ninguno. Caricias, besos, almas que se esparcen en la nada, que mueren antes de nacer al nuevo sol, que son burdas farsas de aquellas caricias, labios y alma rota.

Tus pesados pasos no te dejan olvidar el camino, pero tampoco te permiten andarlo. Te atan a las piedras, a las ramas muertas de los árboles, te hunden en los ríos, no te dejan entrar en las balsas, en las casas, en los campos. Errante eres. Errante morirás. Olvida o muere. Es cansado, largo y tortuoso, pero debes hacerlo. A tus ojos se presenta el desierto tendido y el horizonte lo copa todo, la inmensidad de la nada es tuya y ¡huyes! Pero tus pesados pasos te atrapan y vuelves. Hace tiempo que debiste dejar de hacerlo. Hace tiempo que debiste haber nacido de nuevo o haber muerto por completo. El frío te cubre y me cubre.

***

Estoy cansado de verte a lo lejos y no encontrarte. Estoy hastiado de ver tus correrías infantiles, cuando persigues sueños como si de bestias se tratasen, como si con violencia y odio fueses a llenarte. Todavía siento tu piel en mi mejilla, tu aliento en mi oído, tu amor en mi pecho, pero no es más que el desierto jugándome una mala pasada. No me doy cuenta. Todavía recuerdo, eso es lo que me mantiene, tus alegrías inocentes, tus sonrisas cálidas, tu cuerpo febril. Pero me mantiene en el mismo estado de expectación, como si hubiese una bomba dispuesta a explosionar, pero no sé cuándo.

Momento de total destrucción

2011-03-26T00:55:00.000-03:00

es pisar la misma piedra
en donde la realidad fue fundada
y destruída
obviamente

es mejor comenzar de nuevo
de la nada
y crear el mundo
a la mujer
a todo
incluso a dios
para que no sea tan entrometido

sería bueno manejar
el mundo
la vida
la realidad
y sólo vivir
lo hermoso
perderse en la perfeccción
sin sentir ni pensar
en el después
en el mañana

es dejar de ser
así es el arte
como el hombre
perdido
confundido
dudoso
real

La noble historia de Lanzarote del Lago (Y en verdad es noble. J. Steinbeck)

2011-03-16T17:08:00.000-03:00

[...]

Al velar junto al caballero durmiente, Sir Lyonel pensó en la interminable cháchara de los jóvenes que se reunían para celebrar la muerte sin haber vivido, en las críticas a los combatientes hechas por quienes jamás habían empuñado una espada, en los perdedores que nada habían apostado. Recordó que, según decían, el caballero dormido era demasiado estúpido para saber que era ridículo, demasiado ingenuo para ver la vida que lo rodeaba, convencido de la perfectibilidad en medio de un cúmulo de maldades, romántico y sentimental en un mundo donde la realidad es dueña y señora, un anacronismo antes de la creación.Y en sus oídos retumbaron las burlonas palabras del fracaso, la flaqueza y la mezquindad engreídas, proclamando, con una cobardía disfrazada de prudencia, que la fortaleza y la generosidad son ilusorias.

[...]

himno

2010-12-15T03:54:00.001-03:00

la región ante dorsal del plano superior austral
de la misma realidad y libertad
del hombre en toda su glaciedad
morbidez audaz de su magnanidad

es su risa que retumba en las paredes
muerta ya de un siglo
en donde todos hemos existido
pero que provoca muertes

es sólo la máquina o la función
de la vida gloria y gran valor
y el hombre ha de no ser
más que un pobre huevón

etc, etc, etc.

Se repite cada 13 minutos o, si se prefiere, a la hora del té.

Dasein

2010-12-04T10:23:00.004-03:00

Antes de la creación estaba el silencio, lo oscuro y el hombre, nada más. Hasta que despertó el hombre y destruyó al silencio y dio luz a lo oscuro. Recién ahí llegó dios. El hombre se entregó de todo corazón, tenía en su pecho el arrepentimiento de haber asesinado a sus hermanos y es por esto que se dedicó a hacer penitencias a su dios. ¿Quién más que Él— se decían—nos puede perdonar? Por Él creamos espacio, para su existencia, para su nacimiento, para su venida al mundo. Para Él creamos la muerte, la vida y el mundo, para entregarnos a él y desaparecer.

Pero el hombre no pudo limpiar su conciencia y huyó. Algunos textos antiguos hablan de una tal Torre de Babel, otros mitos hablan de diluvios, castigos y hecatombes. Pero no, el hombre sólo huyó a todas las partes más lejanas de la tierra y allí se asentó. Pero la culpa no cedió. Decidieron olvidar, pero la culpa no desapareció. Decidieron purgar sus almas y cuerpos, pero su conciencia los atormentó aún más. No es culpa nuestra— se dijeron— la perdición en que vivimos, es culpa de aquellos seres bárbaros (sus hermanos, pero como el tiempo humano es cruel y tiene poder, hizo olvidar a los hombres de aquello) que no conocemos, que no se nos parecen, que no saben alabar a nuestro dios. Hay que destruirlos. Y así, la destrucción, niña juguetona y vil, se soltó de la mano del hombre y asoló por milenios a su padre.

Muchos hombres se entregaron al vicio y al placer de matar. Otros tantos crearon más dioses y más culpas. Otros hicieron profesión con el progreso, con la tecnología y con la ascensión. Mintieron al hombre cuando le dijeron que la vida era paso a otra vida, mintieron cuando dijeron que la vida es una, mintieron cuando dijeron que la vida son varias y constantes. Todo esto es una mentira, porque no lo saben. El hombre se desesperó y se acurrucó en una madre postiza que inventaron a lo largo de toda su existencia, el arte. Y allí se revolcaron una década entera, para cuando se dieron cuenta que no ganaban nada era ya tarde, el progreso se había impuesto y había dado paso a su hermana, la eficacia. Entonces, crearon más dioses (esta vez de metal y cobre), crearon más palabras para entenderse menos, crearon más distancia para no poder relacionarse; pero lo peor de todo fue que, toda esta creación, la disfrazaron de bien, de correcto, de bueno, del futuro, de la solución. Seguían mintiendo.

El hombre al fin había alcanzado paz. Su olvido se daba gracias a la distancia infinita entre ellos. Antes, cuando vivían juntos y apretujados, no podían vivir en paz, porque en el rostro del vecino veían su propia culpa y gritaban. Ahora, nadie ve a nadie, nadie sabe de nadie, viven como ratas en sus agujeros, pero no se relacionan ni como ratas. Sus inventos los ayudaron a separarse más y mejor. Vivir se transformó en sólo sobrevivir y el hombre se perdió.

Pero entre tantos no todos se iban a perder. En las conciencias de unos pocos latía algo que no sabía lo que era, pero que los llamaba desde las entrañas. Se pusieron a buscar. En su historia, en su literatura, en su arte buscaban algo que les forme una idea de lo que buscaban. Se sentían como hijos sin sus madres. Cuando se dieron cuenta de esto supieron lo que buscaban, una madre. En lo más profundo de ellos sabían que al inicio, antes de la creación, había un alguien que les mantenía, sustentaba y protegía. Había un alguien que les quería como a hijos pródigos y, aun habiendo asesinado a sus hermanos, los quería. Ellos la amaban por sobre ellos y su dios, le respetaban por su edad, le temían por su forma misteriosa de ser y actuar. Como buenos hombres, empezaron a mentir. Desde siempre mintieron sobre su madre, para que aquellos que pudiesen alcanzarla se perdieran. Pero ella los llamaba con susurros, con gritos, con estruendos y hasta con la muerte. Pero no recordaban y no recordarán.

Don Quijote Fama y Cronopio de La Mancha

2010-11-29T21:44:00.000-03:00

Los cronopios, famas y esperanzas están presentes a lo largo de toda la literatura. Grandes personajes de la literatura, o son cronopios, o son famas. He ahí al ingenioso hidalgo Don Quijote de La Mancha, personaje irónico que toma los caminos que Rocinante escoge, marchando a la deriva, creyendo que así encontrará fortuna. Es el destino de un hombre enfrentado a la ignorancia y al engaño, no sólo exterior, sino (y peor todavía), también interior. La decisión de que Rocinante sea el almirante de su viaje es acertada para un fama como lo es Don Quijote, al no hacerse cargo de esas decisiones puede deslindarse de toda responsabilidad y consecuencias que acarreen sus aventuras. Es un hombre que se deja llevar por el destino, sin interferir en él y sin siquiera cuestionarse cuál es. Sus locuras no son más que las locuras cuerdas del fama que tan bien supo caracterizar Cortázar.

Recordemos aquel cuento intitulado “Filantropía”, que puede ser relacionado con el capítulo cuarto de la primera parte del Quijote. El Caballero de la Triste Figura, irónico nombre si pensamos que es un fama, camina por un bosque y se encuentra con una esperanza en aprietos. Andrés es el nombre de esta esperanza y no es que se haya caído del cocotero, está siendo azotado por un vil y cruel amo. Don Quijote, como buen fama, se acerca a ayudarlo y lo hace subir de vuelta al cocotero. Se va dichoso pensando en la buena acción que hizo y, como en el cuento, se enajena en su “club de caballeros andantes”, que está en su mente, y se sienta a degustar su buena acción. Pero lo que no sabe, como en la historia del fama, que la esperanza se ha vuelto a caer y esta vez no hay nadie quien ayuda a Andrés con sus azotes. Mientras tanto, Don Quijote se siente mejor, tanto así como para encontrar una nueva aventura. Esto es la alienación del hombre por sus ideales, en este caso, el ideal de fama. Alonso Quijano, hablando ya del personaje cuerdo, se da cuenta de todo esto y se descubre. Realmente nunca fue aquel caballero, sino aquel viejo que perdió el tiempo en salvar esperanzas y no salvarse a sí mismo. Pero no es que los ideales de Don Quijote estén erróneos, sino que la forma como decidió alcanzarlos no fue por medio de su propia “realidad”, su medio no fue propio, pero la intención está: cambiar la realidad social. Alonso Quijano tomó de sus libros de caballería todo lo necesario para destruirse como individuo y para conformarse como una alteridad estereotipada de la del caballero andante. Su camino no lo escogió él, tampoco Rocinante, sino los libros y las hazañas de caballeros inexistentes e hiperbólicos que tanto degustaban en aquella época.

Lo que Cervantes buscaba era conmocionar a sus contemporáneos. Cansado ya de tanta guerra, hambre y muerte, el Manco de Lepanto crea a este personaje lejos de la realidad de sí mismo, es un hombre que se transforma en alteridad y por ende queda fuera de este mundo. Sus encuentros lo demuestran constantemente, ya que para que sea entendido sólo se lo puede hacer por medio de la burla o la risa, ya que nadie lo tomará enserio y, menos aún, lo ayudará. El libro es como un grito desesperado a los hombres para que bajen los ideales que han subido hasta lo inalcanzable, para que los sueños de los hombres sean acciones y no palabras. Pero el Quijote está a la mitad de esto, por un lado, sus ideales no son de este mundo, por otro lado, sale al mundo a transformarlo con sus acciones por muy disparatadas que sean, algo tiene que hacer y la mejor respuesta que encuentra es armarse caballero en un época caótica. Es por esto que los cronopios no ven a la esperanza necesitada, preocupados por una baba del diablo pasan de largo, porque buscan algo que no está en el cielo, sino en la tierra, en sus acciones y en el camino que han decidido seguir por muy estúpido que parezca. Es por esto que los cronopios no pueden sirven para las sociedades filantrópicas, porque estas no atacan el problema de raíz, sino que toman medidas que hermosean la realidad, pero que no la transforman. Y si Alonso Quijano se da cuenta de su locura, no es en un sentido positivo que lo hace, reniega de ella y la transforma en una enfermedad y no en un síntoma. Recordemos que es el bachiller quien logra devolverlo con engaños a su casa, tal personaje representa el conocimiento academicista, conocimiento alejado de la realidad al igual que la locura del caballero andante. El bachiller no es más que la institución por la cual Quijano vuelve a este mundo, pero no un mundo redimido, sino el mismo del que salió, por eso su única salida es la muerte y es en el lecho de muerte donde se devela la verdad de quién es y de cómo la sociedad lo mató a él, a sus ideales y que su viaje transformó en estéril.

El ingenioso hidalgo Don Quijote de La Mancha es fama cuando se relaciona con lo exterior, es un cronopio cuando se relaciona con su interior. No es ni uno ni otro y los dos a la vez. El Quijote es un ser atemporal, universal, romántico y, por todo esto, un clásico.

Certidumbre in

2010-11-22T21:08:00.000-03:00

La verdad como medio de develamiento crítico dinámico ha dejado un rastro de baba por donde recorren todos los intelectuales, que de ha poco se van transformando de primates a dioses deshumanizados: mitad hombre y mitad máquina. La literatura, en cambio, ha tomado un camino elitista-divino y se ha permitido la comprensión de la cosa como cosa misma en si misma; al fin puede reposar ensimismada y así dejar una luz que guíe a estos pequeñuelos, a estas pequeñas harpías que algún día le sacarán los ojos. La televisión, por otra parte, por fin se ha independizado del hombre. Ahora, ella no necesita más del público, porque ha llegado al punto de satisfacerse a si misma y olvidarse por completo de la raza complicada que la creó en algún momento de extrema lucidez. Por último, y para dejar más clara la cultura mundial actual, el hombre al fin sabe que no está sólo. Pero, gracias a esto, se ha dado cuenta- erróneamente- que ellos nunca han tenido la culpa de nada, fueron los marcianos los que implantaron la razón en nosotros y son ellos los que han permitido la miles de hambrunas, guerras, epidemias y todo lo que el hombre por el hombre ha hecho.

Ahora luchamos por nuestra realidad, por nuestro derecho, por nuestra obligación y deber de volver a lo primigenio. Ahora, nosotros como seres humanos, buscamos la manera de volver al seno, de nacer de nuevo, de parecernos más a nuestros queridos primos los primates. Es por esto que las grandes matanzas se realizan para que el favor de los dioses nos permitan regresar a nuestro estado natural, a nuestra tierra. Queremos dejar este mundo tal cual nos lo dieron, queremos que la naturaleza abra sus brazos y nos acoja de nuevo, como al hijo pródigo, como a la oveja descarriada que somos. Este escrito es sólo una advertencia, es sólo una nota del fin para el inicio, es sólo una precaución que tomamos para que no vuelva a ocurrir. Es el año 3010. Hoy es un gran día. Al fin un hermano nuestro ha encontrado la forma de volver a ser simio. Es algo difícil de conseguirlo, y doloroso, pero estamos dispuestos a todo. Cuando termine de escribir esto me recostaré en la camilla, extenderé mi brazos, la ciber enfermera me inyectará la solución y seré libre de nuevo.

Pero es raro. Conozco a muchas personas que se han sometido al tratamiento. Sucede que cada día son más y más los que se someten a dicho tratamiento, pero yo nunca los vuelvo a ver. Así, cada día hay menos personas en las calles. Eso sí, nuestro gobierno se preocupa de nuestra preocupación por los nuestros, es por esto que la implantación de los nuevos zoológicos de simios ha hecho que la gran masa de hombres que van quedando sean felices. Es hermoso ver como nuestros primos crecen en número. Cuando voy a verlos me parece que veo en ellos los ojos de mis seres más queridos. Sus ojos como que me piden ayuda, como que me gritan auxilio, pero no saben que yo estoy peor que ellos.

Muy pronto seré libre, adiós.

2010-11-12T16:10:00.008-03:00

Cultura de masas

2010-11-02T18:03:00.005-03:00

Se congregan siempre después de la hora de trabajo. Corren por los pasillos de las dependencias donde se encuentren y en medio de una burguesía demasiado exagerada se van vistiendo de colores pardos los lunes, negros los martes, el resto de la semana de azul; excepto los días en los que alguno de los más bajos puestos de trabajo queda desocupado, entonces se visten de todos los colores y gamas posibles.

Creen estar en el cielo. Este pensamiento es como un sueño para sus largas vidas. Como viven en o cerca de cualquier plátano oriental o álamo, se los puede ver revoloteando entre las miles de pelusas. Ellos siempre las avientan contras los transeúntes, quienes indignados se enfrentan a la gran masa y pierden, siempre pierden. Ellos, inalienables, no paran de sentirse en su cielo y saltan. Su vida es una dicha, la muerte para ellos no existe. Según ellos, ya no viven, sino que- como están en el paraíso- su existencia es estar en las grandes instituciones que ellos mismo han construido con sus manos, con sus pies, con su boca, sus oidos, su corazón y los mejores pensamientos, los más elaborados, los más conservadores-originales, los más alejados del colectivo y lo más cercanos al individuo grupal.

Sus cabezas apenas se ven cuando ríen. De hecho, cada día del saludo a la alta cultura y los días pares en que caiga la baja cultura, se aglutinan y no se notan. Sus cuerpos secos, producto del fuerte viento y el sol en descampado, al momento del roce, mutan en cuerpos gelatinosos, dando la ilusión de que son uno solo. Se juntan y ríen. Sólo ríen. Se toman sus estómagos y con los ojos húmedos ríen. Se ríen de ellos, se ríen de los transeúntes, se ríen del día y de sus trajes. Festejan. Gozan. Se sienten alegres por ellos mismos, gracias a ellos mismos y a su cultura de Masas.

"Esse" conjugado

2010-10-26T22:42:00.003-03:00

Divagaba un rato en el sofá, pensaba en como los asientos se iban subiendo por las paredes para quedarse puestas ahí como si nada. Unas palabras rápido atravesaron por su mente y de manera mecánica su cuerpo se levantó; cervezas dijeron y cervezas fue a conseguir. En el viaje miles de sucesos nublaron su mente y sus ojos, de tanto recibir estímulos, no podía enfocar nada de lo que a su lado ocurría, caminaba como llevado por el hado hacia donde lo verde no se puede distinguir.

-Colores, son sólo colores- se decía. Mientras a sus costados iban cúmulos de nubes que lo llevaban casi flotando.

-¿A dónde me llevan, señores?

-...

-¡Vamos, respondan!

-...

-No quiero ir a adorar a los viejos dioses ni a los nuevos que van creando. Sí, a ustedes hablo, nubes espesas que a mi vista entorpecen, que en sus juegos insulsos tratan de perder mi mente y la de todos. Que con sus palabras poco firmes me llevan a lugares que no existen ni en mi mente ni en las mentes de nadie. Que sus cuerpos etéreos apenas y pueden mantenerse a mi lado. No me obliguen a ascender a sus casas celestes; a regar sus flores azules, tan marchitas.

De pronto quedó callado. Pensaba que algo estaba haciendo hace poco pero no se acordaba. Salieron de la botillería dos sujetos que se lo quedaron observando, venían hacía él. Asustado se cuestionaba quiénes podían ser aquellas personas que ha cada paso que daban se transformaban en monstruos, seres humanos tal vez. Sus sombras amenazantes se cernían sobre su cabeza... de la nada se vio caminando sin sentido, sólo avanzaba... otra vez en el sofá. -Más cervezas- vociferaban, mientras saltaban los simios que a su lado de pronto aparecieron. De nuevo el mismo viaje, aunque con distintos actores a quienes seguir por la calle, observar, reír, asentir, permitir, restringir, etcétera, etcétera, etcétera. Diferentes "imágenes" que se le presentaban como si fuera un catálogo, como si todo se tratara de consumir según tú gusto y el tuyo; cómo olvidar el tuyo, también.

De imprevisto, de nuevo frente a la botillería y junto a uno de los cúmulos de nubes. -Vamos, súbete al auto- le decía. Un momento antes había parado frente a ellos un repartidor de diario. Para dar respuesta a lo que la nube dijo tan solo tuvo que abrir la puerta, encender el auto y partir a realizar todas las entregas que le faltaban a ese sujeto desconocido. Sus ojos no lo traicionaron en todo el camino y pudo entregarlos todos. Se sentía satisfecho por lo bien que había gastado el tiempo aquel día. Como cualquier otro día fue por un par de cervezas. Tomó, como siempre, el viento que lo llevaba a su casa. En un abrir y cerrar de ojos veíase de nuevo en el sofá. Esta vez con una sonrisa. El arma, que aparecía por primera vez frente a sus manos, procuró destrozar de una sola el cráneo, la sonrisa y las miles de latas de cerveza que le quedaban por ir a comprar, junto con el catálogo, la imágenes, el plástico del álbum y hasta con la poesía, que no paraba de repetirle que no existe a menos que ella lo decida y todavía no decidía.

Guerrero

2010-10-13T19:15:00.010-03:00

Y verás el resurgir poderoso del guerrero,
sin miedo a las leyes ni a nostalgias;
y caer mil veces más, y levantarse de nuevo,
sin más bandera que sus huevos.

Pedrá, Extremoduro .

Soñar es un estado casi desastroso para mí; las sensaciones, como las vivencias, son tan reales que hasta me pueden costar la vida. La verdad no soy muy distinto al común de la gente y sólo este simple hecho me ha puesto contra la espada y la pared, ser un hombre que con los sueños logra adquirir conocimiento de algo o alguien es un don y una maldición. Hay veces que me gustaría ser un ignorante, un ente vacío y sin nada adentro, pero estos malditos viajes oníricos me vuelven cada vez más insano, mas morboso con la realidad, más metódico cuando de matar gente se trata.

Acabo de tener un sueño por el cual creo que me suicidaré. Estaba en la universidad tomando y fumando, la música sonaba fuerte y casi no se podía conversar. El trago se acabó y decidimos un grupo de amigos salir a buscar más y una mejor fiesta. Ellos se adelantaron y entra la multitud se perdieron. Yo los buscaba entre tanto humo y solo la encontré a ella. Hace días que me había percatado que ella se estaba transformando en algo más para mí, pero tuve miedo, tuve miedo porque sabía que si llegaba a fijarme en ella demasiado terminaría por saberlo todo en los sueños; traté de alejarme lo más que pude de ella, traté de no irme a dormir pensando en ella, traté de enterarme lo menos posible de su vida, de ella; pero no pude, su sonrisa me cautivaba de manera inimaginable, su trato conmigo era demasiado cariñoso para yo poder olvidarla y perdí: soñé con ella. Entre la multitud toqué su mano, sus ojos regresaron a verme y me sonrió. En aquel preciso momento me perdí de nuevo entre la gente, me paré a la mitad y no pude seguir, pensaba sólo en ella, en su sonrisa y sus ojos. Después, como de un golpe, retorne a mi en el sueño y traté de encontrarla de nuevo. La gente me abría paso cuando me veía y creía sentir su olor en el aire, fui tras ella. Salí de la universidad, pasé por el supermercado de al lado y saludé a un viejo conocido- es raro que haya soñado con él si no es nadie importante, tal vez sea que va a morir y no lo sabe- y a lo lejos la divisé, estaba parada junto a alguien. Debo decir que la universidad se encontraba en lo más alto de un cerro bastante grande- una simbología seguramente muy importante, pero nunca me he preocupado de aprender de los sueños- y, mientras salía, bajaba y bajaba. La universidad, como el supermercado, se encontraba en un pasaje cerrado junto a dos edificios más, a la salida del pasaje había un gran puerta de vidrio y después unas escaleras como de quince peldaños. Ella estaba como en el peldaño trece y su acompañante- alguien despreciable que tuve la oportunidad de conocer dos o tres veces antes- en el siguiente. Desde el supermercado supe que algo malo iba a suceder si me seguía acercando, pero en esta etapa del sueño se me hace imposible contener mi curiosidad, así que aumenté mi paso. Una vez afuera la vi, me vio y nos sonreímos; a aquel ser repulsivo lo salude con un ligero movimiento de la cabeza y él me respondió de la misma manera. Él se alejó de ella después de despedirse de beso en la mejilla. Yo me acerqué. Me acercaba a ella con la única intención de increparla por estar con aquel tipo, sentía rabia por el simple hecho de haber estado con él, pero yo sabía que había algo más entre ellos. La tomé entre mis brazos fuertemente y la besé. Ella me alejó y me dijo que frente a él no, que si nos ve no la llamará y no sabrá de él nunca más. Sentí más rabia. Nos esperaban al otro lado de la calle. Para salir a la carretera, donde tomaríamos la micro, teníamos que bajar por entre medio de varias casas abandonadas. Yo iba como muerto y avanzaba rápido por la furia. Los perros me ladraban y seguramente en mis ojos veían el odio y salían aullando como perros apaleados. En mi cabeza estaba la imagen de él, de ella y el pensamiento desastroso que no me deja en paz, todavía ahora que estoy despierto. No me molestaba que estuviera con alguien, es más, pensé que así seguramente era. Me molestaba que sea aquel tipejo el que le robaba la tranquilidad, aquel ser estúpido y lleno de falsedades, aquel personaje lleno de mentiras y máscaras muy bien elaboradas; tal vez por esto logró conquistarla y por eso sentía más rabia. Ella para mi era la libertad personificada, era la paz en el caos del mundo, era la soledad bien llevada, el amor mal pagado, la esperanza muerta prematuramente, pero dando frutos. Para mi la vida era un locura y junto a ella dejaba de existir. Tal vez la idealicé mucho, tal vez porque la conocí poco. Ahora debo morir. Esta carta es sólo eso, una confesión, un desahogo.

Desperté angustiado, desesperado, nervioso. En mi cabeza se repetía la imagen de ellos a la salida del pasaje, se repetía el beso que le di, se repetían sus palabras. Resonaban en mi cabeza como un eco que me mareaba, necesitaba sacarlo de adentro y vomité. Pero seguían adentro, no sabía como sacarlo. Corrí a la cocina y abrí el gas- siempre he tenido esa fijación con el metano-, después prendí el computador y me senté a escribir esto. Siento como el gas entra por mis fosas nasales. Al inicio era desagradable, pero uno le llega a tomar el gusto. Ni la imagen, ni el beso, ni las palabras están ya dando vueltas por mi cabeza; ahora tengo sueño. Espero que ahora que vuelva a dormir no sueñe con nada o con todo, espero soñar con la tierra, la verdad, la libertad y, por último, con la muerte...

Creación

2010-09-29T18:23:00.001-04:00

¿Y si no soy yo, si soy simplemente la validación de la realidad artificial? El lenguaje es el fundador de dicha realidad y es a la cual me debo atener cada vez que me expreso de esta manera. ¿Cómo alterarla? Si tanto trabajo ha costado a los miles de aficionados a la razón y la ciencia. Me pierdo siempre en tantas cavilaciones y la manera de exteriorizarlo es por medio de la palabra y jamás el sentimiento podrá ser abarcado por ella, es una experiencia individual que en la realidad no existe y que sólo es la vivencia propia de la vida. Toda palabra es mentira, falsedad y no llega a constituir lo que realmente sucede, se hace, se crea. La acción en si misma es un hecho inalienable que no se puede comunicar, el sentimiento o la vivencia es tan única que la sociedad en toda su magnitud no puede diferenciar, siempre se trata de estructurar, de formalizar, de unificar y uniformar dichas experiencias. Por eso la locura es lo que más se acerca, porque simplemente las vivencias son tan fuera de lo común- recalco común- para las demás personas, que no me interesa validarlo.

Hoy día pensé que tal vez es sólo algo subjetivo que no vale la pena, pero sucede que me entretengo demasiado como para dejarlo de lado. La verdad nada de esto (escribir) me interesa, lo veo como un desahogo más que nada. La verdad es que todo esto (esta realidad) es un simple ensayo, un simple experimento de la masa. La masa me cansa, me aburre, me detiene. La tierra me llama, me pide a gritos, me hipnotiza y no sé cómo llegar a ella. Escribir no es nada, mucha gente sube a la literatura a un pedestal y yo sólo veo en ella el experimento cruel de un grupo reducido de gente- no niego que me parezcan simpáticos- que juega con la verdad- algo tan inestable- y que se interesan por llegar a nada sustancial, sólo buscan la verdad y como ella es tan cambiante viven en eso por la eternidad. Yo busco sentir.

Ahora si me hablan de la literatura como epistomología de las epistomologías creo que todo eso es una basura. Sólo se aleja de la phisis misma y deja de lado al ser humano como tal, trata de crear un ente divino como si no fuéramos ya divinos. Creo que el ser tiene la capacidad de darse cuenta de lo sensorial y por este medio comprender a nuestra madre que nos llama constantemente, he ahí nuestra "superioridad". La literatura y escribir sólo es confusión, sólo es una arma más para destruir y no para crear. Esto no es malo, de alguna manera debe existir y dar cabida al cuestionamiento constructivo para cambiar esta realidad artificial, pero yo no quiero seguir este juego, ya miles lo han jugado, ya miles lo han vivido, para mi es una Castalia más que no tiene sentido y que busca la eternidad. ¿Cuánta gente ha muerto en esta creencia, con esta fe, con este ideal? Vivir no es pensar, vivir es sentir. Pensar es escribir, sentir es estar. Ahora entiendo porque la mayoría de lenguas ocupan el mismo verbo para ser y estar, tal vez por eso nosotros no estamos, sólo somos, y ¿qué somos? Como se puede ver la masa está reinando, esta mandando, ella nos guía.

¿Qué es la razón? Un simple juego de niños que quieren ser dios, ya somos dios y no se dan cuenta.

Cómo

2010-09-25T19:36:00.000-04:00

Perder la memoria. Renunciar al movimiento crítico constante. Despojarse de todo tipo de ropa, ya sea real, ya sea ficción. Mandar a la mierda al miedo, pero retenerlo lo suficiente como para que nos pueda guiar. Dejar de lado todo tipo de ambición represiva, compulsiva, del devenir. Destrozar todo papel que nos institucionalice, inclusive el poco pelo que nos va quedando. Volverse un poco loco, sólo un poco. No escuchar, en especial a aquellas personitas que con sus vocecitas cansonas nos lo están impidiendo todo. Sentir el tiempo universal, dejarlo correr incansable por nuestras venas, dejarnos empapar por ese terror sobrehumano del tiempo eterno, hasta que choquemos con la verdad del ser humano: la muerte irrevocable. Sonreír, por sobre todo, sonreír. Recién ahí, recién en el momento en que ya no estás, así recién partir. Correr descalzo por medio de toda la maleza y sentir la tierra en tus pies que a cada momento te consume las piernas, el pecho, los brazos, la cabeza, hasta que la tierra te toma por entero y no te deja ir. Entonces, el corazón ya no es. Entonces, el universo ya no es y lo es.

Te odio y te quiero - Julio Jaramillo

2010-09-24T22:33:00.001-04:00

A brave new world

2010-09-13T12:59:00.000-04:00

El aparato de inferencia, que actualmente se encuentra en el mercado, permite la total comprensión de la nueva generación de publicidad psicovirtual. Desde ahora, tanto sus niños, como sus amados perros, podrán comportarse tal cual la sociedad lo requiere y prefiere. No existirán ya nunca más los atentados contra el bien común.

Los seres más entrados en edad se verán obligados a caminar, con el mismo fin, hacia las negras fauces de los grandes hornos en donde el sebo arderá. Ellos son los guardianes de las viejas costumbres, del viejo odio, del olor a guerra que a tanta gente le costó la vida en sus años. Deben morir y morirán. La ciudad olerá mejor, ¡gracias a dios! Todo esto gracias a nuestra bien amada publicidad del siglo XXII.

En medio de los miles de escritorios burocráticos de la Orden, se verán las cabezas de los miles y miles de fariseos, que cuando se enteren de la buena nueva tirarán los papeles oficiales sobre sus cabezas y saltarán, convencidos de que la voz que escuchan en los aparatos eléctricos es la de cristo, que ha vuelto para llevarlos al paraíso. Sus trajes descoloridos podrán ser destrozados en aras del progreso: serán los nuevos esclavos del hombre, por el hombre y para el hombre medio. El hombre medio es el nuevo cristo, el nuevo redentor de ésta humaquinidad.

Desde el momento en que esta publicidad salga a la luz, hermanos, podremos llegar puntuales al trabajo, al almuerzo, a la casa, a la once, a la cama, al desayuno, a la muerte. Es la mayor gracia que hayamos podido recibir del cielo, la estrellas jamás han derramado tanta leche sobre nuestras cabezas sedientas, sobre nuestros cabellos ebrios de tanto tragar. Y nuestra mierda, hermanos, ¡eso es lo mejor!, nuestra mierda podrá andar desprevenida entre las calles, podrá tomar el sol en la Alameda, frente a la Moneda, ir al Santa Lucía, enamorarse o comprar en la pobla más cercana.Ya no habrán más personas decepcionadas, ni fuera del sistema, ni depresivas; tampoco habrán personas felices, tranquilas y conformistas. Una nueva clase de gente se erigirá, aquella gente que sólo se preocupa por hacer sin pensar, por no hacer sin pensar, por vivir sin sentir. Este es el poder de la nueva droga, la que Aldous soñó alguna vez y que ya está aquí.

La nueva publicidad psicovirtual es el bien, es lo bueno, lo que está de moda. ¿Quieres beberlo?

Inconvenientes en los servicios públicos

2010-09-11T13:13:00.001-04:00

    Vea lo que pasa cuando se confía en los cronopios. Apenas lo habían nombrado Director General de Radiodifusión, este cronopio llamó a unos traductores de la calle San Martín y les hizo traducir todos los textos, avisos y canciones al rumano, lengua no muy popular en la Argentina.
    A las ocho de la mañana los famas empezaron a encender sus receptores, deseosos de escuchar los boletines así como los anuncios del Geniol y del Aceite Cocinero que es de todos el primero. Y los escucharon, pero en rumano, de modo que solamente entendían la marca del producto. Profundamente asombrados, los famas sacudían los receptores pero todo seguía en rumano, hasta el tango Esta noche me emborracho, y el teléfono de la Dirección General de Radiodifusión estaba atendido por una señorita que contestaba en rumano a las clamorosas reclamaciones, con lo cual se fomentaba una confusión padre.
    Enterado de esto el Superior Gobierno mandó fusilar al cronopio que así mancillaba las tradiciones de la patria. Por desgracia el pelotón estaba formado por cronopios conscriptos, que en vez de tirar sobre el ex Director General lo hicieron sobre la muchedumbre congregada en la Plaza de Mayo, con tan buena puntería que bajaron a seis oficiales de marina y a un farmacéutico. Acudió un pelotón de famas, el cronopio fue debidamente fusilado, y en su reemplazo se designó a un distinguido autor de canciones folklóricas y de un ensayo sobre la materia gris. Este fama restableció el idioma nacional en la radiotelefonía, pero pasó que los famas habían perdido la confianza y casi no encendían los receptores. Muchos famas, pesimistas por naturaleza, habían comprado diccionarios y manuales de rumano, así como vidas del rey Carol y de la señora Lupescu. El rumano se puso de moda a pesar de la cólera del Superior Gobierno, y a la tumba del cronopio iban furtivamente delegaciones que dejaban caer sus lágrimas y sus tarjetas donde proliferaban nombres conocidos en Bucarest, ciudad de filatelistas y atentados.

Julio Cortázar

(aunque si se trata de cronopios se cacha al tiro)

Verde

2010-09-04T13:17:00.003-04:00

Ávido seguía la lectura, no paró desde que tomó el libro. Las letras danzaban frente suyo una tras otra y , bailando en ronda, entraban a su cabeza, a sus ojos, a sus oídos, por sus manos, por el ombligo. Una serie de imágenes se continuaban indetenidamente; él seguía ahí sentado, pero su mente viaja a mil docientos kilómetros por hora. Una lectura buena siempre lo ha alejado de la realidad o de la ficción -como diría un amigo- y lo hace libre. Recién ahora entiende cuál es el costo de la libertad, no sabrá qué mierda es la libertad pero ya entiende su costo. La independencia- dice algo así el libro que leyó aquella vez- al principio me costó conseguirla, pero era lo añorado. Cuando el tiempo pasó y alcance el estado deseado, me di cuenta que ya no tenía quien me mandase y a la vez nadie con quien compartir, era tan independiente que la gente se me había transformado en burda y de a poco un odio me empezó a invadir, un odio por todo aquellos pequeños burgueses, gente mediocre que le teme a todo y que prefiere la comodidad a la libertad.

De esta manera se fue a dormir y tuvo los sueños más excitantes de la temporada. Siempre un buen libro lo ha cansado y aquellas noches ha dormido como se debe dormir. Al principio soñó cosas que no me logró contar, ya lo había olvidado, pero recordaba que en medio del sueño todo empezó a caerse por una vorágine que lo tragaba todo. La fuerza de succión era tan fuerte y él ya no tenía donde agarrarse que se decidió por tirarse de cabeza, la sensación fue única. Al momento de su caída se encontró de pronto con una mujer, hermosa mujer, que con la sola mirada y una sonrisa estaba frente a él, le habló del lenguaje y las teorías de la destrucción positivista del sentimiento, le hablo de la vida y la relación semántico estructural con un dios que no sabe reír de cabeza, le hablo de la muerte y que ella siempre estaría ahí a su lado, aún después del gran final. Se levantó y volaba en fiebre, dijo:

"Tu sonrisa apretada, son tus labios me digo luego. Y el abrazo?! He pensado tanto en él que ya ni recuerdo, es como si con una ganzúa lo hubiese sacado a destajo de mi estómago. Otra vez aquí, de nuevo aquí, tú y yo más tus labios, los míos huyen despavoridos. Son tus ojos, simplemente, los que me atrapan de una sola y te veo ahí radiante con tu sonrisa eterna. Yo me quedo perplejo de verte, sólo tu presencia me perturba y vuelvo a recordar los miles de sueños contigo. Estás ahí y digo: -Ay!, si le hablara, ay!, si le dijera cuánto la quiero-.

Pero no lo hago, su mirada me congela, me detiene, me transforma. Sobrevivo a los momentos fulminantes en donde la fuerza de una bala se asemeja a la mirada más penetrante de una persona que te deja incompleto, vacío, lleno (de dudas). Todas las mañanas, cuando abro la ventana y el sol me da de lleno, miro al horizonte y digo: -Ahora, en estos precisos momentos, debe empezar a abrir sus ojitos. De nuevo abre sus parpados para dejar libre a su mirada, esa loca incontrolable, que me hace tan feliz-.

La verdad es que te espero. La verdad es que soy eterno y mañana muero."

Cuando despertó ya no estaba solo, en sus ojos estaba aquella mirada que le quemó la retina, estaba aquella sonrisa que le invita al suicidio, a la búsqueda más rápida de aquella persona. Lamentaba no conocerla realmente, lamentaba no saber cómo llegar a ella y decidió dormir de nuevo. Esa vez no pasó nada. Habrá tal vez alcanzado- me decía- el delirio que provoca el brebaje, habrá tal vez alcanzado la entrada a otra de las enésimas realidades y por un momento fue libre.

Una tarde...

2010-09-01T21:55:00.000-04:00

Fuente de la imagen: Wikipedia

Esta cosa, encarnación de las patillas, imitando al tigre de Perón y a la vieja de Perón, que la iglesia se disculpó. Y en Méjico votaban hasta los antropólogos, setenta años de fraude permanente, que existe en América. Pero es entretenido. Pero nadie vota por él, pasa eso, los escritos colombinos, es el punto de partida. Esta relación no siempre espiritual, esta ambigüedad del oro que sirve para convertir las almas. Hay un lado que hay que ver: ¿cómo hacer una tortilla sin quebrar los huevos?, se preguntaba Menéndez Pidal.

Modelo y enfoque de la vida diaria de un paralítico

2010-08-19T20:29:00.003-04:00

La psicología encuentro que no es una ciencia útil, pienso que el ser humano es tan complejo que puede perderse en medio de la naturaleza más abundante -algo así como volverse loco o sólo correr descalzo por miles de mares de vidrios rotos-. ¡Cómo un ser tan subjetivo puede llegar a interpretar de forma correcta a un ser humano que vive en su tiempo-espacio único e irrepetible! Dios ha muerto. Tantas palabras y tan poca comunicación. ¿Cómo demostrar el sentimiento, la experiencia azarosa del destino humano? Muerte. Despacio. Sólo y nada más que una nueva destrucción-creación recíproca de una lata que patea algún ser humano. Detenimiento del tiempo sustancial, verbal, adjetival y de toda índole positivista, constructivista, reduccionista, destrucitivista, ¡ah! Vida de tanta relajación muscular nerviosa cerebral, ¡qué te puedo decir: cuerpo desparramándose!

Y así y todo, el ser. Adiós motivación de la voluntad de poder, ahora el ser se deja estar, se deja llevar, no avanza más dentro de aquel papel blanco, gris, café, rosado, morado, azul, verde. Y la eternidad, nada más, el ser existe: ahora, siempre y nunca. Desciendo la escaleras por el simple hecho del placer momentáneo y cosquilleante de bajarlas, despierto. Puede alguna lectura enturbiarme el alma -o el cerebro, dependiendo del caso- y mezclarse tan rápidamente como un café servido en alguna casa hogareña, tan conservadora. Despierto. Una pastilla para dormir tan bien me haría cada vez que me diera cuenta que a pesar de estar en el sillón descansando realmente he estado todo el día...muriendo. Despierto. ¿O no lo hago?

Yo me sigo cuestionando aquella vocecita cansona que se repite una y otra vez como disco rayado, es aguda y hace que mis sienes latan dolorosamente, es como mascar llantas con los dientes podridos. Me despido de la objetividad, le doy un fuerte abrazo y la beso, le digo adiós con un gesto de la mano y le guiño el ojo, y por último, me voy con la sonrisa de creación-destrucción de realidades, de paradigmas, de la ciencia, de todo lo bueno que ha inventado el ser humano, pero que no le sirve para sentir.

Sonrío.

Cada vez que los ojos cierro

2010-08-05T22:01:00.005-04:00

Fuente: krodhedharma.ning.com

La realidad se me hace un sueño
cuando tus ojos veo
y de repente siento
lo que tu sientes
cada vez
que los ojos
cierro

Se me hace extraño
el mundo                                               porque estás lejos
el cielo                                                    porque no te tengo
el sueño                                                  porque creo que te quiero
Se me hace extraña
tu mirada                                                porque no me dice nada
tu vida                                                    porque no la entiendo
tu pena                                                   porque también la siento

Por eso te rehuyo
al igual que mis ojos
y cuando te veo
muero vivo muero vivo muero vivo muero         vivo          muero

A veces pienso
o más bien siento
que si te quisiera un poco
                                        y tú a mi otro tanto
podríamos huir de acá
o más bien destruirlo todo
o mejor aún
llegar al nagual
llegar a la nada
llegar a un hermoso sueño

Cada vez que los ojos cierro
Cada vez que los ojos cierro

Prometeo

2010-08-03T22:00:00.001-04:00

El movimiento siempre ha permitido al hombre crecer, sino recordemos nuestros inicios nómadas en donde la fuerza de una especie débil, pero astuta, nos permitió sobrevivir -o eso es lo que nos dicen desde pequeños, tal vez y nada de eso existió. Ahora, toda esa energía que alguna vez la usamos para movernos la enfocamos en el sedentarismo, tan extendido actualmente y que ha llegado, inclusive, a transformarse en una enfermedad. Podemos observar como el motivo del viaje iniciático o del héroe es una creencia transversal al ser humano y que ha permitido la aparición -por no decir el florecimiento- tanto de sentimientos religiosos como de valores morales o éticos; pero no nos vayamos tan lejos, pensemos que el viaje en si mismo siempre ha permitido a una individualidad expresarse y entenderse mejor. El Yo entra en un juego en donde los miles de caminos se entrecruzan y simplemente existe uno: el camino con corazón. Tratar de explicar cuál es este camino es imposible, las palabras no bastan para llegar a encerrar de forma coherente -y por ende lógica- todo lo que encierra un camino con corazón.

Existieron personas, y todavía existen o eso quiero creer, que se han entregado por entero a estos caminos y han dejado que sus mentes, como sus cuerpos, se desplacen en el éter eterno de un viaje sin regreso, no hablo de la común muerte, sino de un viaje en donde todo el sentimiento de un Yo se expande en cada esquina de este vasto mundo y lo posee. No hablo de los viejos exploradores que con su sudor y sangre permitieron a otros seres más enfermos y menos humanos conquistar, invadir y matar a otros lugares lejanos y a su gente, algunos de estos exploradores deben haber encontrado su camino. Tal vez Alejandro Magno es uno de ellos, su camino era tan grande que él mismo tuvo que aceptar la vida del guerrero y dejar atrás todo lo que sobraba en su viaje, pero Alejandro está tan lejos de mí que da lo mismo, además su camino con corazón es estéril.

El camino con corazón es así, no permite al caminante marchar más que con lo justo y necesario. Él tiene que aceptar esto por el simple hecho de que así no habrá nadie ni nada que lo detenga, será tan ligero que entre las altas cumbres y los abismos más profundos podrá avanzar incansablemente. Una vez que el camino con corazón nos haya llevado a un cierto punto -imagino yo-, el mundo se detiene y el guerrero puede a su antojo hacer y deshacer, crear y destruir, ser y no ser -esto es lo más hermoso-, vivir o vivir eternamente -porque supera a la muerte-, pero principalmente su Yo acapara todo el mundo que de un momento a otro deja de existir como un Yo y simplemente pasa a ser parte de la tierra, de los árboles, de las aguas y del viento. Ahí recién el guerrero se puede sentir en paz, el movimiento original individual ha sido superado y ha mutado en un movimiento original colectivo que lo lleva a conocer más de lo que tú puedes conocer a través de las palabras. Para llegar a este punto se tiene que decidir a lo largo del camino, muchas veces se acertará, otras tantas se equivocará, pero lo que cuenta es seguir adelante sin arrepentimientos, sin nada de peso.

Me gustaría decirte cómo es el camino con corazón, pero no lo sé; sólo te puedo decir que tienes que vivir como guerrero y ¿cómo se hace eso?, de la misma forma como se encuentra el camino con corazón: sintiendo. Espero que no busques sentimientos sencillos o banales -no creo que existan esos sentimientos, tienes que buscar todo aquel sentimiento que te destruya por completo y que te restaure nuevamente, un sentimiento que te abra las entrañas cada mañana y por la noche te las regrese para que a la otra mañana te las vuelva a destruir, como a Prometeo.

Celoso Estremeño - Fragmento

2010-07-30T12:17:00.000-04:00

"Viéndose, pues,tan falto de dineros, y aun no con muchos amigos, se acogió al remedio a que otros muchos perdidos en aquella ciudad se acogen, que es el pasarse a las Indias, refugio y amparo de los desesperados de España, iglesia de los alzados, salvoconduto de los homicidas, pala y cubierta de los jugadores (a quien llaman ciertos los peritos en el arte), añagaza general de mujeres libres, engaño común de muchos y remedio particular de pocos."

Miguel de Cervantes S.

Voluntad

2010-07-27T21:07:00.000-04:00

La fuerza que emite una pistola una vez que se ha jalado el gatillo, siento. El calor de la calefacción de un cine que intenta ser normal. Yo frente a una pantalla enorme que me abraza y no me deja levantar. Mi celular en el pecho. La película que pasan es tan sólo una copia de la realidad, ahora mismo en la esquina sucede lo que estoy viendo y no me importa. Un tipo me mira desde la pantalla y me amenaza con su pistola, ya lleva tres muertos, ninguno enterrado. Su mirada me muestra mi pecho, pareciera que el celular quiere y yo me río. Agarro el aparato y se lo pongo frente a la cara, lo muevo de un lado al otro. Él se ríe. Me siento extrañado, todavía siento la patada de la pistola que yo no he disparado. Le quita el seguro a la pistola y me apunta. Dame el celular o te mato -me dice, yo río de nuevo. A mi lado veo a una mujer que se ríe conmigo. Dispara de nuevo el tipo en la pantalla y siento sangre. Realmente quería el celular.

Mierda

2010-07-25T18:05:00.002-04:00

La terraza de un edificio céntrico, en conjunto con una vista imponente de la Cordillera, mascaron lentamente el cerebro y los pocos sentimientos que llevaba en su bolsillo el señor de los edificios. Es viejo y no se mueve muy rápido cuando de caminar se trata, pero basta observar aquel despliegue de atletismo y acrobacia que realiza cada vez que salta de terraza en terraza para darse cuenta de que realmente no es un hombre ordinario. Lo extraordinario de su proeza no radica sólo en aquellos increíbles movimientos, sino en el estado en el que los realiza: el sueño. En el día es un hombre común y corriente, su vida es tan tranquila como el mejor de los lagos septentrionales y pacífica como la de un buen campesino ahorrador. Trabaja de sombra a sombra y como buena máquina va al doctor dos veces al mes. Es un aceitado, se podría decir.

Pero en la noche todo cambia. Cuando su cabeza cae suavemente sobre la almohada al momento de alcanzar el sueño, su cuerpo de golpe se levanta de la cama y se despoja de sus ropas por completo, lo cual hace de él un espejismo en las ventanas al no creer que un hombre desnudo pueda estar volando de un lado a otro. Sale disparado por la ventana y cae en sus pies sobre la primera terraza, no parará hasta pisarlas todas. Para lograr esto tiene que sacrificar los pocos sentimientos que le quedan después de una extenuante jornada de trabajo y destrozarse un poco más el cerebro con el fin de que sea un buen eje que le permita caer de pie. Esto no es nada comparado a la experiencia vivida que tiene cada vez que salta y la proyección de toda esta energía en su plano del sueño. Nada de esto puede ser comparable al sueño extremo que tiene en estos trances y que provocan en él las irresistibles ganas de cagar. Los residuos son aquellos pocos sentimientos, aquel poco cerebro y toda esa cantidad de productos que prometen la felicidad.

Por eso hay noches en que los mojones llueven sin cesar.

Viaje a Ixtlán (fragmento)

2010-07-14T13:23:00.000-04:00

-Cuando estés impaciente- prosiguió-, lo que debes hacer es voltear a la izquierda y pedir consejo a tu muerte. Una inmensa cantidad de mezquindad se pierde con sólo que tu muerte te haga un gesto, o alcances a echarle un vistazo, o nada más con que tengas la sensación de que tu compañera está allí vigilándote.

(Carlos Castañeda)

No lo sé

2010-07-13T21:08:00.003-04:00

-¿Acaso vale la pena seguir esperando?- dijo con resignación después de mucho llorar- ¿No será muy tarde ya para cuando llegue el momento?

-No lo sé, simplemente espero olvidarte, dejarte de lado, no recordar los buenos momentos y, si me es posible, sólo recordar todos los malos ratos que pasé contigo.

-¿Por qué?- y rompió de nuevo en llanto, con las lagrimas en sus mejillas logró balbucir: -Todavía te quiero.

-Déjame ir, tengo que ir, me llaman. No sé a dónde voy pero tengo que marchar. Mi vida junto a ti ya ha sido suficiente, creo haber aprendido algo, no lo sé. Hay tantas dudas en mi cabeza y deseo huir. No llores que me partes el corazón, no hagas más difícil mi partida. Cada noche como ésta te recordaré.

-No me digas eso, ¡no! ¡Quédate! Por lo menos hasta que te odie o hasta que te olvide, pero no te vayas lejos, no me dejes con todo este sentimiento sobre mi cuerpo, no lo soportaría...-parecía que algo más iba a decir pero se calló abruptamente.

-Lo siento, debo partir. Tal vez vuelva, no lo sé, pero si vuelvo te iré a ver.- Y lentamente caminó a través de la calle sin mirar atrás, siempre quiso hacer lo mismo: caminar bajo la lluvia sin mirar atrás, era lo último que le faltaba por vivir. Continuó con su paso lento hasta llegar a la esquina, giró tocando un árbol y se paró a sus pies. Algo le dijo pero nadie sabe qué fue. Después y de improviso comenzó a correr. El cielo tronó.

Nunca antes en el pueblo habían visto un rayo como el de aquella noche, ni en ningún otro lugar del mundo nadie había visto como una persona fulminada por un rayo pudiera desaparecer en él. ¿Qué pasó con el ser humano que sigue esperando? No lo sé.

La destrucción de occidente o el retorno a Pachamama

2010-07-09T21:49:00.003-04:00

Lamentablemente Platón y sus sombras nos siguen persiguiendo. El constante crecimiento productivo de todo tipo de pensamiento conceptual racional ha creado golems de psiquis y pensamientos. El hombre por el hombre, dicen algunos. Yo digo que el hombre por la destrucción. Siento los pasos silenciosos y constantes de Apocalipsis que viene a despertarme y que me dice al oído que el día ha llegado, que tome mi corazón, mi cerebro y mi alma, las meta en mi mochila y me marche. El santo día ha llegado, en donde el dios judío vendrá a recoger la siembra de este mundo. Los hombres caen como espigas y sienten como la mano divina los cercena, no dicen nada, dan las gracias, tan cansados se encuentran que en la vida que viene se regocijan.

Lamentablemente Aristóteles y sus miedos nos siguen persiguiendo. Han creado instrumentos que de a poco toman nuestros puestos: son buenos hijos, buenos maridos, buenos entes productivos. Entonces, ¿para qué el ser humano?, hasta esta pregunta da lo mismo, ¡todo es tan relativo! Siento los pasos de Kali, agresivos y ruidosos, se me acerca al lecho y me destroza el cuello, agarra mi corazón y se lo come. ¡Al fin libre! -me digo- ¡Al fin mi corazón siente! Pero Kali se marcha sin tocar otros cuerpos, ha buscado sólo el mio, el más muerto. Los dioses bailan al rededor mio, en sus rostros veo el mio y me asusto. Los griegos me dan vino, los nórdicos me infunden valor, los asiáticos me dan paz; pero veo a lo lejos en un rincón a mi verdadera Diosa, que entre cadenas gime despacio, es un gemido por nosotros, por sus hijos; es un gemido por el olvido en el que vive y por el dolor que provocamos a nuestra Diosa Madre.

Lamentablemente Freud y sus ideas nos siguen persiguiendo. Seguramente dirá que todo esto es las ganas de un incesto, un deseo sexual reprimido. No sabe que él mismo no existe y que yo...y que yo...y que yo ya he dejado de existir.

Lamentablemente nos hemos alejado de Su seno, pero Ella nos sigue persiguiendo.

Últimas palabras

2010-06-30T17:26:00.006-04:00

La muerte cercana no me deja razonar. Intento trabajar en la investigación bibliográfica que hace tiempo vengo haciendo, ya tengo por lo menos algunas líneas subrayadas. No puedo leer. Mi inconsciente me ha bloqueado de manera tal, que no puedo pensar más que en la fiebre próxima, que me hará delirar, ¡me hará decir incoherencias!

Pobre hombre -me digo al fin- que ha punto de morir no puede más que pensar en su próxima vida y no puede por lo menos terminar algo que con tanto cariño venía haciendo desde hace años, con toda su energía y juventud.

Estas palabras bastan para que olvide por completo la dicha gloriosa de caer en la nada, sentir el absoluto y desaparecer, como difuminándose del paño de la vida, perdiendo los colores que con tanto esfuerzo había alcanzado. Yo, mente obtusa, no pude decir no a mi triste vida, tuve que seguir cumpliendola con entereza y con obligación.

Morí así, como cualquier otra persona de este mundo. Siempre produciendo.

En la nada

2010-06-12T20:41:00.007-04:00

Caminaba por el Paseo Bulnes y pensaba, bajo aquel cielo gris tristón que caracteriza al invierno santiaguino, como el mundo se presenta frente a los ojos de la humanidad sin ocultar nada, sin descubrir nada nuevo, sin un nuevo aliento que reedifique al espíritu humano y lo lleve por constelaciones lejanas a su razonamiento. La lluvia acompañaba sus pensamientos y se deslizaban junto a ella a lo más profundo de su ser. Pensaba también en los sentimientos que le invadían y en los que jamás tuvo, a ciencia cierta, conocimiento de haberlos vivido; el amor se le presentaba lejano, como si fuese un viejo ídolo al cual las viejas gentes llenaron de virtudes, de defectos y del abismo insondable de la soledad. La lluvia cesó, ni siquiera ella le era fiel hasta el final.

La ciudad se le presentaba como un ser tiránico que -ha fuerza de muerte, mentiras y traición- había subyugado con sus grandes construcciones a la naturaleza; no aquella que enseña el hombre a sus hijos, sino aquel caos armónico e incomprensible para la razón humana; que él apenas sentía en su corazón, en su alma, y que se le presentó como un leve soplo que estremeció su cuerpo al ver como el agua, presa del cemento, no podía volver a las entrañas de la tierra para cumplir su ciclo natural y dar de beber a la madre tierra. Al ver los árboles moverse y las hojas levantarse a la par con el viento, pensó que aquel escalofrió era la consecuencia de una brisa desconocida y se cerró la chaqueta negra que usaba en días nublados. Siguió a paso lento hasta llegar a la gran avenida. Las personas que a su alrededor veía eran para él como rocas inmóviles que se le presentaban cual obstáculos en su camino; nunca los había sentido cerca y, al igual que ellos, sufrían todos por el simple hecho de no ser. Los autos sólo aumentaban este sentimiento de vacuidad, de un constante ir y venir sin sentido o, peor aún, con un sentido tan bajo como es el de producir.

Llevaba días atormentado por un sueño en donde él se veía -en un tiempo distante y en un lugar perdido ya hace tiempo por culpa de ambiciones e invasiones- corriendo descalzo por la selva, tras un espíritu de la tierra que se escabullía entre las sombres de altos árboles, llenos de enredaderas e impregnados de humedad y vida, y que lo seducía constantemente a no perderle la huella; tras pasar por entre la niebla espesa y pisar a pie desnudo la sagrada tierra, su carrera iba a parar siempre a las faldas de la cordillera y desde ahí partía, como una ave, a las altas cumbres, siempre tras el delirio embriagador de llegar a poseer aquel espíritu libre, hija de la tierra. En su vuelo llegaba hasta un acantilado en donde arrinconaba al espíritu ya cansado y la obligaba a fusionarse con él; ella, desesperada, retrocedía lentamente hasta el filo y, una vez ahí, miraba desconsolada hacía la profunda nada y suspiraba; él, pensando que su deseo sería saciado, se acercaba tímido al espíritu y, cuando estaba a punto de tomarla, vio como el rostro del espíritu se trocaba de tristeza a felicidad y, lanzándose al abismo, le decía con su mirada: ¡Siente, pobre alma! ¡Siente!

Despertaba intempestivamente gritando incoherencias tal vez en otra lengua, tal vez un sin sentido, y que conmovía hasta el más inerte de sus muebles; pero su alma se sentía un poco más querida, un poco menos sola.

Una vez que hubo llegado a la esquina con la Alameda, se le acercó un mendigo que parecía que llevaba tiempo siguiéndolo. No le hablo, ni le miró; sólo estuvo cerca como si temiera que se le escapase en algún momento, como si pensase que él saldría corriendo, huyendo. Atravesaron la calle juntos hasta llegar al bandejón central y él siguió a la derecha, gustaba de ir por ahí, porque sentía que lo árboles lo arropaban y de cierto modo lo acompañaban y protegían de la hambrienta soledad que a todos invadía. No se dio cuenta que el mendigo iba tras sus pasos, ni mucho menos que el mendigo era tal vez el único que no compartía la soledad de esta sociedad, esa soledad fría que nos ha enseñado la metafísica, en donde Aristóteles y Platón empiezan a construir la razón. Él caminaba mirando los adoquines y las formas que adquirían al unirse una piedra con otra y sentía que aquella imagen, en algún momento de su alma, había sido constante y rutinaria en su existencia; por un segundo se sintió parte de algo, se sintió acompañado (aunque realmente esta palabra no expresa el sentimiento vivo que atravesó por su piel, sus huesos, su corazón y su alma; no existe en este idioma ninguna palabra que pueda contener aquella experiencia y, tal vez, en ningún otro idioma).

En estas elucubraciones, caminaba; tras él, el mendigo que con ojos desorbitados espantaba a la gente que por esos lares andaba. Si bien el rostro del mendigo enseñaba las inclemencias de la vida libre, se podía apreciar unos ojos cálidos, una sonrisa franca y una mirada superior a cualquier otro, pero la gente, que apenas se detiene para dormir, nunca se había percatado de este ser tan apacible; en su constante apuro sólo veían lo que los ojos humanos pueden apreciar de estos seres que están por encima de uno, sólo veían su suciedad, su supuesta locura, su supuesta hambre de comida, su supuesta tristeza por la soledad. Realmente no lo ven. Tal vez en otros tiempos y en otros lugares, con otra gente sobre la faz de la tierra, a estos seres se los hubiese pudiese llamar profetas, iniciados, brujos, chamanes, enviados de la naturaleza, ¡qué sé yo!

Él, ya cansado de tanto pensar, se sentó en una banca lo más alejada de los autos, en la medida de lo posible, y bajo un gran árbol que lo consumió todavía más. A su lado, y de repente, escuchó:

-Podrías borrar ese pensamiento que te tortura si fueses a trabajar, como lo deberías estar haciendo, o bien podrías ir a ver a esa mujer a la cordillera.

-Disculpe, señor, ¿cómo sabe que debería estar en el trabajo? -dijo él asombrado sin poder contener todos los pensamientos que con esas palabras afloraron todavía más fuerte y empañaron de mayores colores la mente que se iba perdiendo de a poco tras aquella palabras que el espíritu pronunciase cada vez que se termina el sueño. Se sentía desfallecer y la imagen de aquel ser que lo importunó de forma tempestiva le provocaba repulsión desconocida, no sabía que era por su pensamiento.

-¡Vamos, señor, que no puede pensar como occidental! Es un hombre estudiado, debería comprender muy bien como la ontogenia del hombre se ha masificado en nombre de la producción y ha destruido otras tantas ontogenias mejores que ella, que ya debería estar saciada. Bueno, por algo todavía me mantengo vivo.

-Todo eso se me hace incomprensible, señor.

-¡Siente, pobre alma! ¡Siente! -dijo el hombrecillo antes de introducirse al tronco del árbol que cubría la banca en donde había estado un hombre sentado y que ahora es nada.

Páramo

2010-05-08T18:29:00.004-04:00

Eres como el viento del páramo
en la laguna de mis recuerdos.
Siento tu fuerza boreal
golpear

y hacer

añicos

al viajante,

a mi,

al que viene.

Y es Heráclito el que me camina,

es mi estirpe aérea que me busca

y le huyo por los vientos

y me veo, de repente,

cayendo al abismo,

al abismo de siempre,

pora semper.

Es mi estirpe ya que me late fuerte

y aún no comprendo.

Es confuso, pero siento el viento

y me pierdo

y me alejo

y no vuelvo.

-*-*-*-*-*-*-*-

Nezahualcóyotl

Nació y murió en Texcoco (1402-1472). Fue hijo de Extlilxóchitl, sexto señor de los chichimecas, y de Matlalcihuatzin, hija de Huitzilíhuitl, segundo señor
de Tenochtitlan. Un poema de él:

Yo lo Pregunto

Yo Nezahualcóyotl lo pregunto:
¿Acaso de veras se vive con raíz en la tierra?
Nada es para siempre en la tierra:
Sólo un poco aquí.
Aunque sea de jade se quiebra,
Aunque sea de oro se rompe,
Aunque sea plumaje de quetzal se desgarra.
No para siempre en la tierra:
Sólo un poco aquí.

Referencia: http://www.los-poetas.com/netz.htm

Multipolaridades

2009-08-01T03:39:00.008-04:00

Cuando se cierra mi mente, mi conciencia queda atrapada; le cae una jaula de vidrio y no logro escuchar y apenas puedo ver entre lo borroso del vidrio algún rostro humano. Me veo a mí y a mi cuerpo cayendo lento, menos lento, rápido; hasta topar con la nada {absoluta} y quedar flotando. Viendo como mi ojo se derrama en rojo, violeta, morado y un río en donde mi imaginación se pierde y tan solo puedo crear seres sin cabeza.

¡Dejó de hacerme efecto!

Me levanto de mi silla intentando dirigirme a tomar agua, la garganta está seca y me está matando. Aún siento el frío de la pistola en mis manos y aún no puedo creer que haya logrado tal suicidio. Entenderán bien que esta persona no tenía por qué existir y que más de una persona estará más que agradecida cuando se entere que lo logré. Pero esto no retira de mi vida la consecuencia innata que tengo que afrontar al haber conquistado mi empresa: mi muerte.

Tengo claro que no huiré. Cobraré cara mi vida, tenderé cuerpos inanimados a mi alrededor y sabrán que vencí. Tal vez no los mate a todos, pero me llevaré a algunos al otro mundo.

¡Olvido lo recién mentado!

Aunque a veces llego a pensar que éste sí soy yo, que realmente soy yo y que todos estos cambios de conciencia apenas son la distracción de mi mente, no puedo comprobarlo. Regreso en mi mente a otro espacio y tiempo pasado y no tengo recuerdo, quedo en negro y no encuentro alguna caricia, beso o abrazo. He llegado a pensar que esto tan sólo es otra persona, una persona vacía que llega a darme ese espacio para poder existir, en estos momentos tan cortos.

Me da lo mismo

2008-04-26T22:48:00.003-04:00

No se, quien sabe, tal vez... mejor, decide tu!. Así es, así fue, así será... quien sabe?!. La verdad ya me acostumbre a todo esto, a estas palabras, que aun siendo palabras me arruinan el día. Recuerdo, no quiero que piensen que esto es un trauma, pero, recuerdo que cuando empece a tener memoria una de las primeras frases era el típico, común y usado "no se". Lo escuchaba por todas partes, desde mis compañeros hasta aquella persona todopoderosa y omnipresente que es mi madre (o que era, no se, jaja). Y bueno, así se crece acá, en este lado del mundo. Unos nacen con cuchara de plata, dicen, en la boca, yo nací con un "no se" maldito, atravesado en las orejas.

Y de a poco mi vocabulario neutral y tibio iría agrandándose, escuchando acepciones aun mas dramáticas que demuestran ignorancia o indiferencia. Palabras inocentes que no tienen la culpa de significar lo que son, palabras que tal vez nacieron puras, pero la mentira las corrompió. Eso si, como siempre y en todos lados, hay excepciones. La verdad no recuerdo como fueron apareciendo, tal vez sea la culpa a la costumbre ya adquirida, pero de algo estoy seguro, siempre traté y trato de evitarlas. Quien sabe, tal vez me maten.

Si un día desaparezco ya saben el porque.

¿Y porque tanto odio?, dirán, ¿porque esta aberración a estas hermosas palabras que nos libran de problemas? Por eso mismo, diría yo exaltado, por esa forma de esquivar el mundo, esa forma tan patética de huir de la vida misma; porque la vida son esas pequeñas estupideces de la que nos esquivamos, no lo que dicen los poetas o políticos, la vida es cuando un amigo busca la sinceridad, la vida es cuando una persona quiere saberse querida, odiada... ¡¡no mentida!!. Por eso las odio, con todas mis almas, por eso y por mucho mas, porque el camino fácil siempre termina en desgracia (mas tarde que temprano).

Que tan difícil seria preguntarse a uno mismo, ¿quiero esto o quiero aquello?, ¿esto es bueno o esto es malo?. Y decidirse, por uno o por otro, porque la vida se encuentra en en esos momentos en las que decides, porque esos momentos te hacen mejor. Si aciertas ganas, si te equivocas también ganas, así se aprende, así se debería vivir. Las personas que no lo hacen son personas que temen vivir, que temen equivocarse, y peor aun, son las personas que menos se conocen. Estas palabras son una postura política, una mala postura política, y sino me creen, salgan y al primero que encuentren pregunten: ¿el mundo tiene futuro?... no se.

Pero bueno, que se yo, si al final esto terminara aquí, muerto, tal vez agonizante. ¿Y de que servirá tanto odio mio?, ¿de que?, si al final todos escogen el camino fácil. Creo que tal vez me vaya uniendo, si es que no muero en el intento.

2008-04-08T16:26:00.001-04:00

http://www.boreme.com/boreme/funny-2007/jimi-hendrix-goodbye-art-p1.php

Una ventana, un balcón

2008-03-26T20:43:00.005-03:00

Para entrar a tu cerebro,
saber lo que sientes
y no confundirme.
Si no arreglar un poco mi vida.

Para esto recuerdo, y bien,
para curar todas las historias,
para reírlas por última vez.
Por eso ya no recuerdo mucho.

Solo me queda tu piel en mis manos,
en mi cuerpo angustiado, necesitado,
pero presente, constante.
¿Te pierdo? ¿Te gano? ¡Me dejo!

Continuo

2008-03-26T16:36:00.003-03:00

MARÍA DE LOS ÁNGELES MARTÍNEZ

Cuenca, Ecuador, 1980. Ha publicado Un lapso de impiedad (1999), Neos (2000), y Subcielo (2002). Parte de su obra fue recogida por la antología Ciudad en Verso. Es miembro del consejo editorial de la revista La esponja. El texto seleccionado pertenecen a Subcielo.

Bendito sea mi miedo,

que no empuña armas,

que no compra pastillas,

que no salta al vacío porque tiene vértigo,

que es torpe para amarrar una cuerda,

y se duerme agotado todas estas noches

junto a mí y mis mejillas mojadas.

Y que mi brazo no dejo caer,
por seguir luchando.
Y caminar despacio,
en este camino espinado.

Regresar la vista a mi pasado,
y sonreír de la mundana vida.
Y cortar con navaja la historia,
más bien arreglarla a la vista.

Hoy que se me materializa
más claro, expectante,
pero temeroso de salir de la cueva,
de no encontrarte.

Y mis visiones del fin de semana,
donde juego a ser lo que imagino,
y lo creo realmente,
pero que tú, te me borras de a poco.

...DCA....

En la noche todo rebota

2008-01-24T14:37:00.000-03:00

Todo el día observo lo que ocurre a mi alrededor, es una forma de olvidarme de todo. Me gusta sorprenderme con las mismas cosas, para no perder la costumbre de vivir; por que esto no es una tradición sino mas bien una circunstancia, esa cuestión que trata sobre sobrevivir. En todo el día puedo observar a miles de personas distintas en su forma de actuar, pero iguales en sus deseos y pasiones. Vemos gente caminando apresurada, y los que se siente diferentes los critican, pero no se percatan que ellos quieren los mismo que cualquiera, esas cosas típicas que te hacen ser feliz.

Por que la felicidad es algo así como la meta, y es como la droga, no tiene sentido pero te gusta, no tiene razón pero esta bien, lo que te hace feliz es inservible o inútil pero aun así lo buscamos. Claro que hay gente que es practica, gente que prefiere simplificarse la vida no buscar tonterías, eh ahí la gente que no cree en el amor; y debo admitir que es buena esa idea de vida, es mas simple y tranquila, pero a la vez mas aburrida y bueno, también inútil.

Y bueno, todo la información que recopilo durante el día, muchas veces la pierdo pero otras tantas quedan, aquellas que me afectan directamente o que crearon en mi una impresión capaz de que yo la analice (no se si a profundidad) y saque algunas conclusiones (a veces idiotas, otras insensatas) que me hagan mejorar como ser humano que soy.

Y así recopilo, ademas, experiencias in-vividas para que en algún momento las pueda vivir mejor que los demás, eso espero. Bueno, esa es la dinámica yo-los otros; pero imagino que también esta la dinámica (la cual no entiendo mucho aun) los otros-yo. Gente que me observa y saca conclusiones, ideas, presentimientos y toda clase de objetos mentales para vivir. No entiendo como se deshacen luego de esas imágenes por que, ha decir verdad, a mi me cuesta un montón.

Las mas difíciles son aquellas que vivo junto con otras personas, a las cuales quiero demasiado, hablo de esas vivencias sentimentales de gente que conoces un poco mas que la persona que ahora cruza la calle. Esas vivencias son las que me aquejan en la noche, las que no se van (porque no lo quiero), y me recuerdan otras circunstancias que tampoco deseo.

Un ejemplo nítido es cuando se extraña a alguien querido, cuando no puedes ver a esa persona, ni puedes hablarle, ni sabes cuando volverá (y si lo sabes, se transforma en una eternidad). En este instante la noche te cae encima, te aplaste, te pesa, y te pones a imaginar estas cosas: que en la noche las ideas rebotan. Puede ser, según mi vivida imaginación, ya que en el día la luz entra junto con el calor y meteoritos que pierden su ruta, y como tenemos entendido, también salen cosas (no mucho en ciudades contaminadas) como el calor, como el oxigeno, los globos perdidos por niños despistados. Ademas siguiendo la regla primordial, todo lo que entra sale (¿existe esta regla?).

Entonces, ¿porque no pueden salir las ideas, pensamientos y demás?, creo que nadie de los presentes puede demostrarme lo contrario, y mientras no se me encuentre culpable no pueden desmentirme, las ideas en el día salen y se queman en el sol. Así nos deshacemos de ella mas rápido, y no nos angustiamos ni preocupamos sino hasta la noche.

Pero, ¿porque?, muy simple. Según los griegos (viejos locos), Apolo con un manto cubría todas las noches el cielo terrestre, para que la luna salga y las estrellas brillen, cobijaba al mundo, lo tapaba. Ese manto, según yo, aun lo ponen (¿quien? nadie sabe, tal vez extraterrestres), y por eso en la noche se piensa mas mierda que en el día.

Es muy simple, las ideas se levantan como calor hacia el cielo, y dependiendo de la intensidad de la persona, rebotan con la cobija esa y regresan con el doble de fuerza, la idea golpea a la persona haciéndola estremecer y no la deja dormir, entonces se transforma todo esto en una batalla campal, el tipo piensa de nuevo, deja que se vaya la idea, pero la idea terca regresa y así, ida y vuelta, ida y vuelta, que al final encuentra una solución. Por eso el típico dicho cuando se necesita tomar una decisión: hablarlo con la almohada.

Pero pobre de aquel que extrañe, a mi me paso recién, pobre aquel. Porque dormir no va a poder, y si lo hace lo hará mal, porque la noche te maltrata, como te ve solo te asalta, te despoja de la poca felicidad (y como ya lo dijimos antes, esa es la meta) y te mete ideas fantásticas, in-creíbles, capaces de hacerte escribir tonteras, de imaginar estupideces, y capaz de que necesites mas aun a aquella persona. Porque todo se junta, ya que no puede ir hacia el sol, y te deprimes, te entristeces; tratas de salir adelante, pero al instante esta la nueva remetida de la noche, y no puedes...

Tanta guerra te cansa al final, la sigues extrañando pero te quedas dormido, llega la amanecida y con ella se va todo lo pensado, solo queda lo importante, a veces a solución y otra veces un sentimiento mas razonable, lo demás se va a incinerar en el sol. Despiertas y estas echo una mierda, todo golpeado, moreteado, con los ojos echo bolsa, pero mas tranquilo y claro...

Eso si, no deseas que vuelva la noche.

Explicacion del film

2007-10-02T21:44:00.001-04:00

-¿Cambiamos de rostro o lo dejamos asi?, ¡para la foto digo yo!- . Segun el amor, el engaño no cabe. Aun asi vienen y van, lentos o rapidos, pero constantes. -Pero, ¡atentos!, foto tomada. Asi esta mejor, sin rostros es mas profundo, digo yo, o sea ¡te tragan!-. Ademas la triztesa bien llevada nunca es debilidad, mas bien es algo sublime, y pavonearlo es algo valiente, sino: -mirenese en este pequeño cuadro, mirense los cinco a mitad de su intercambiando rotros.-

Segun el director el texto deberia ser asi, el dialogo mal sintonizado y la voz de fondo que explica las conexiones rebuscadas del film. Pero igual no fue de su agrado, entonces los gritos suenan fuerte, la gente corre, maquillaje por aca y por alla, todo se vuelve el caos tratando de encontrar el gusto del director, y se alistan de nuevo. Y de nuevo empieza todo.

A mi gusto, soy el que esta sentado al lado izquierdo del mandon este, no esta bien estructurada ni simbolizada la escena. Seria mas facil con un fotografo mas bajo, una niña no rubia y un joven de pelo negro, y los padres de piernas cortas, sonrientes de ignorancia. Ahi si estariamos con mascaras, con rostros cambiados. Por que desde hace mucho no somos lo que deberiamos ser, somos el espejo volteado y esto es ahora la realidad. Sino preguntate, ¿acaso somos la conclusion de nuestra historia local, somos la sangre aborigen mezclada con la invasora, no somos el bien y el mal? Si, lo somos desde siempre y por siempre, pero eso es el vacio, los rostros son las mascaras ajenas, prestadas del exterior, prestadas de otras historias. Pero bueno, que se yo si no soy director.

Ademas, es solo una pelicula barata.

Te Odio

2007-08-26T01:11:00.002-04:00

Memoriza, vamos, hazlo, recuerda cuantas veces has dicho "te quiero" y cuantas veces se han esfumado en promesas rotas, en caminos separados y se han gastado en minutos de placer. Tantas, ¿verdad?. Ahora memoriza cuantas veces has dicho "te amo", recuerda aquellos miedos que te hicieron decirlo, o la borrachera que te hizo gritarlo, recuerda que se fue y no sirvió de nada decirlo. Sé que son menos veces que la primera, pero son.
Cada palabra que he dicho sin sentirlo la odio, pero no desde siempre, recién ahora que te vi pasar por la acera con la mirada perdida, con esa sonrisita y esos ojitos dulces llenos astucia. Te vi, ¡maldición!, te vi y me enamoré. Te seguí por calles y callejuelas, tras tu pelo al viento y el sol que te atropella la mirada. Un tras pie me hace verte de nuevo pero con la mirada de desesperación. Tuve miedo, miedo de acercarme a hablarte para saber si estás bien, ¡pero no pude!, alguien más se acerco y tus suaves manos tocaron a ese impuro que con las mismas palabras de siempre te trato de convencer. ¡Pero no! Seguiste de largo haciendo oídos sordos a frases gastadas, ¡recordé!, recordé tu rostro al estar cayendo y me sorprendí al ver como tu miedo me complacía, con una idea morbosa me convencí de hablarte. Seguí caminando, con cada idea me hundía más en tus ojos. ¡Y aquellas manos, Dios!, aquellas manos me trataban de sacar de esa profundidad, pero, ¡¿porque?!, me hundía más sin pudor ni perdón. De pronto giraste en una vereda, el viento me dio de frente y desesperado por no perderte te seguí. ¡Ahí estabas! Cuando gire, tu mirada me freno y de tus labios lentamente salieron palabras de odio y miedo. Me cuestionabas mi tonto enamoramiento y mi fiel peregrinación hacia ti. Tuviste que repetirlo varias veces más -hasta que desde mi sopor- por tenerte en frente, pude decirte las dos únicas palabras reales que solo para ti son y serán. Aquellas palabras de sentimientos máximos y puros, de límpida agonía en pureza y verdad, palabras no tan manoseadas y poderosas, palabras que debieron aniquilarte y aniquilarme. Con esas palabras te pedí entera, con esas palabras di todo de mi, te pedí mi muerte lenta, te pedí mis sueños más crueles, te pedí que seas la protagonista de mi vida. Con una tranquilidad -que me vino de pronto-, con una tranquilidad y la sonrisa más verdadera en el rostro, respirando lentamente y sintiéndome feliz por dentro, sabiendo que no sentiré nunca más esto tan fuerte, despacio dije: "Te Odio".

....DCA...

Pd. Somos freak, muy freak.

Exodo

2007-08-12T00:50:00.002-04:00

Sabiendo que es el turno de callar me dispuse a escuchar,

sentir los sonidos penetrar constantes a mi cerebro,

sentir que no soy el único aquí.

Viví, lo sé, en mitad de este vaivén,

escuchando lo que quería y negando lo que no.

Pero llego el momento de ser receptor.

Cerré los ojos y saboreé los sonidos,

se hicieron imagenes que jugeteaban por ahí.

Escuche lo que mas queria oír.

Vi labios, vi brazos, vi palabras,

sentí el calor, un leve sentimiento.

Estoy despertando, lo presiento.

Aun es largo, es lento y despacio;

pero esta ahí, presente y real,

aquello que me fundirá y creará.

Genesis y Exodo, !El viaje recién empieza¡

Requiem

2007-07-29T23:32:00.004-04:00

Señores, por favor, un poco de silencio, deseo hablar;
señores, por favor, déjenme pensar, la noche al fin llegó.
La niebla, un sueño, la esperanza, mi sueño;
desearía una cabaña, un bosque, el mar, mi mar.

La vida se fue a dormir, me toca vivir,
mi turno, mi individualidad, pensar en ti.
Señores, por favor, no todo es sobre mi;
señores, por favor, nada es sobre nosotros.

Veo como los recuerdos se confunden con los sueños,
veo como los sueños se disfrazan de recuerdos.
Quiero olas que se agiten, que despierten, que despierte.
Señores, por favor, ¡silencio!

¿Qué quiero decir?, nada, todo, ¡ya se ha dicho!;
¿Decirte algo?, mejor dímelo tu, mejor te lo pido;
¿Cómo decirlo?; mejor no lo digas.
Solo piensa en mi, como sueño, como recuerdo.

¡Quiero escuchar!, ¡Quiero haberte escuchado...!

Señores, por favor, ¡respeto!, quiero dormir.
Ya todo se ha dicho, ¡no interrumpan!.
¡Quiero callar!, señores, por favor, ¡Silencio!

...DCA....

2007-07-20T19:13:00.000-04:00

TÁCTICA Y ESTRATEGIA

Mi táctica es

mirarte

aprender como sos

quererte como sos

mi táctica es

hablarte

y escucharte

construir con palabras

un puente indestructible

mi táctica es

quedarme en tu recuerdo

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

pero quedarme en vos

mi táctica es

ser franco

y saber que sos franca

y que no nos vendamos

simulacros

para que entre los dos

no haya telón

ni abismos

mi estrategia es

en cambio

más profunda y más

simple

mi estrategia es

que un día cualquiera

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

por fin me necesites.

Mario Benedetti

MADRIGAL TRISTE

2007-07-19T11:06:00.000-04:00

¿Qué me importa que seas casta? Sé bella y triste.
Las lágrimas aumentan de tu faz el encanto.
Reverdece el paisaje de la fuente al quebranto;
la tormenta a las flores de frescura reviste.

Eres más la que amo si la melancolía
consterna tu mirada; si en lago de negrura
tu corazón naufraga; si el ayer su pavura
tiende sobre tus horas como nube sombría.

Eres la Bien-Amada si tu pupila vierte
-tibia como la sangre- su raudal; si aunque blanda
mi caricia te arrulle, lenta y ruda se agranda
tu angustia con el trémulo presagio de la muerte.

¡Oh voluptuosidades profundas y divinas!
¡Salmo de los deleites entonado en sollozos!
Tus ojos, como perlas, son fuegos misteriosos
con que las interiores penumbras iluminas.

Tu corazón es fragua; la pasión insepulta
como ascua inextinta, dispersa su destello;
y bajo la celeste blancura de tu cuello
un poco de satánica rebeldía se oculta.

Pero en tanto, Adorada, que no pueblen tus sueños
pesadillas sin término, reflejos avernales,
y en lívidas visiones de azufre mil puñales
tajen tu carne ebria de filtros y beleños,

y a todas las quimeras pávida esclavizada
el augurio funesto mires a cada paso,
y convulsa te acojas al letárgico abrazo
del tedio irresistible que anuncia la alborada.

Tú no podrás, -oh sierva que me impones tu ley
y a tu amor me encadenas perversa y temblorosa,
decirme desde el antro de la noche morbosa,
con el alma en un grito: Yo soy tú mismo, ¡oh Rey!

(CHARLES BAUDELAIRE)